domingo, 21 de enero de 2018

Érase un hombre a una nariz pegado

Fakebook

Bodrio soneto unsumiso


Me apasiona escribir poemas de mierda
—bodrio poemas los llamé en su día—
contra la sumisión de esa poesía
que pringa a los poetas comemierda,

de esa grasa sin chicha que recuerda
al timo de vender bisutería
a precio de oro en la mercadería
del "yo lo nutro, así que no me muerda."

Prefiero versos feos y combativos
a la estética hipócrita y manchada
de esa lisonja que urden los cautivos
de aquellos que les dan vino y posada.

Qué importa su fealdad si, al ser altivos,
no han de rendir derecho de pernada.

sábado, 20 de enero de 2018

Fake news (6)


El PP, que antes de comerse su propio marrón, se ha mostrado partidario de ser como el perro del gürteliano, está ultimando un Real Decreto Ley como Dios manda, destinado a que la RAE suprima tanto la B como la M del  alfabeto de la lengua castellana. "Así, sin cuerpo del delito, no hay delito que valga ni niño muerto que obligue a perder el tiempo en tontás a nuestros tribunales", ha declarado el ministro del ramo de ortigas, Rafael Catalá, quien, pese a su apellido violento, rebelde y secesionista, presume de ser muy español y mucho español y de acudir religiosamente a misa todos los domingos y fiestas de guardar. Ante el inesperado anuncio del Monasterio de Justicia, Pérez-Reverte ha arremetido con su habitual arsenal de improperios y palabras malsonantes contra Nicolás Maduro, Kim Jong-un y Unidos Podemos. Continuaremos deformando.

Con todo el equipo


Cataplás... tico!!!

¿Esto era?


No esperes a las musas, ve en su búsqueda.
Y cuando al fin constates que son una quimera,
no desfallezcas, sigue
desbrozando el vacío,
creando a dios, tu dios de barro, en la caverna
sin aliento del mito;
y pregúntate luego:
¿Esto era la poesía?
(Probablemente un modo
tan válido como otros de entenderla.)

viernes, 19 de enero de 2018

El probe Migué


(Rap casposo rematao por rumbitas al estilo de Triana -no me refiero a Triana, digo el barrio... o sea, quiero decir, El Barrio no, Triana... pero el barrio... ofú, qué lío)

Iba a entonar un rap,
pero la ley mordaza
castiga rapear
criticando a la casta
de trile y mando en plaza,
de credo, trono y caspa;
esa que va a la caza
de todo discrepante,
aunque sea un elefante;
casta de maleantes
que tiene en la cabeza,
aparte de pereza,
cuernos, mala uva y caspa;
monarcas, caspa y casta,
ministros, caspa y casta,
obispos, caspa y casta,
fiscales, caspa y casta,
capitalistas, caspa,
Marhuenda, Inda y Quintana,
tienen en la cabeza,
es su naturaleza,
cuernos, mala uva y caspa,
me cago en toa su casta,
basta de casta y caspa;
iba a escribir un rap,
pero me voy al bar
a hartarme de cerveza,
porque por rapear
la Audiencia Nacional
te corta la cabeza
si no eres de la casta
y vas contra la casta,
mierda de ley mordaza,
cuernos, mala uva y caspa,
cuernos, mala uva y caspa;
y ahora vas y lo cascas,
luego lo retuiteas,
cosa también muy fea
si no eres de la casta;
menos mal que la casta
que nombro no es de España,
a esa no le doy caña
porque la ley mordaza
al que lo hace da caza;
¡Viva Honduras! ¡Y el vino!
¡El vino! ¡Viva el vino!,
po tríncame el pepino;
y viva la cerveza,
se sube a la cabeza
y va a la alcantarilla
mi agüita amarilla,
me sale del carajo
y pasa por debajo
de las lujosas casas
de la hondureña casta,
de la casposa casta,
y llueve y cae el agua
del cielo como caspa
y nadie sabe bien
ni cómo ni por qué,
ni cómo ni por qué,
ni cómo ni por qué...
Sarandonga, noh vamo a comé,
sarandonga, un arró con bacalao,
sarandonga, de la ría de Bilbao,
sarandonga, y al Sevilla en Nervión,
sarandonga, que eso mola mogollón,
sarandonga, 3 a 5 en Nervión,
qué le estará pasando al probe Migué,
que hoy vota a Ciudadanos y antes al PP,
pero qué le estará pasando al probe Migué,
que hoy vota a Ciudadanos y antes al PP
tra laralará, tra laralará...

Manglar


Sé rama a mares.

                                (Palíndromo marítimo forestal.)

Escribir un poema


Escribir un poema
es algo parecido a practicar una autopsia.
Se coloca el cadáver
de un sueño malogrado
encima de una mesa o una piedra
negra para la ofrenda en sacrificio
de angustias, frustraciones y fracasos,
y se procede a abrirle el pecho, el cráneo,
a la toma de muestras de tejidos,
a buscar huesos rotos,
lesiones en los órganos vitales,
sustancias deletéreas o nocivas
en la sangre, las fosas nasales, el estómago,
hasta determinar con precisión
las causas de la muerte.
Luego se cose todo y se maquilla
y, sin buscar culpables,
se mete en una bolsa de plástico y se entierra
en un lugar maldito, a ser posible
sin mármol ni epitafio.

jueves, 18 de enero de 2018

Antropoceno (NDJR)


Antropoceno

1. m. Geol. Periodo geológico de mierda, que concluyó con la extinción definitiva y durante el cual, debido a los severos impactos ambientales ocasionados por el mal llamado progreso, el ser humano experimentó una serie de aberrantes mutaciones genéticas que lo llevaron a tener que alimentarse exclusivamente a base de la carne cruda y aún caliente de sus congéneres y nunca antes de la caída de la noche.

Sexenio (NDJR)


sexenio

1.m. Periodo de tiempo, superior en un quinto a la duración de un lustro, que transcurre de manera penosa entre polvo y polvo.

La banda


¿Lo llaman Marca España
por el notable acierto
de su banda derecha
haciendo al pueblo goles
precedidos de falta?
(Y no hay dios que les saque
la tarjeta morada.)

                     (¡Árbitro, la hora!)

miércoles, 17 de enero de 2018

Del destiempo


Cadáver nauseabundo, este soneto,
un juego de silencios que no es broma
bebiendo un vin nouveau; es un sueño en coma
con la piel calcinada, un esqueleto

maldito, insomne, asqueado, serio, inquieto
en su ataúd de ausencias y carcoma
royendo los despojos de un aroma
a tiempo en flor mudado en lazareto.

Cadáver nauseabundo, cuánto frío
infectando las llagas de aquel fuego
prendido por la sed y el desvarío.

Cadáver terminal, tu anhelo ciego,
sin óbolos te ha traído hasta este río
Aqueronte, eternal desasosiego.

Ilustración: Almas en el Aqueronte (1898), de Adolf Hiremy-Hirschl.

Villalobos y el Candy Crush


Lo peor de las últimas declaraciones de Villalobos no es que constituyan una falta de respecto intolerable para con los pensionistas y el conjunto de la clase trabajadora; lo peor es que nos amenaza con seguir chupando del bote sine die por entretenerse jugando al Candy Crush y con continuar, a ratos, favoreciendo la codicia de las mafias del totalitarismo financiero en detrimento de los derechos de los trabajadores y el común de los ciudadanos.

O eso dicen


Soy un catastrofista ―o eso dicen.
Tengo el convencimiento
de que a no más tardar a medio plazo
esto se va al carajo.
Mas no habré de perder la fe en que siempre,
habrá gente afanada en evitarlo.

martes, 16 de enero de 2018

Desencuentro


No es la carencia
de más o menos cosas
                                        en común.
Es el exceso mórbido
de amores propios.

"V" Invasión Extraterrestre


Nunca confíes en alguien que sonríe mientras le clavan una hipodérmica.

Collage


Aquello que hace tanto
nos relató Machado,
aún continúa ocurriendo:
en España ―esta España de todos los demonios,
según definición de Gil de Biedma―
existen dos estados
―al menos dos estados― para-lelos;
y aquí no hay dioses ni héroes ni mortales
que vengan a apartarnos de los labios
este nocivo cáliz
y a ubicar en su sitio
las piezas desalmadas de este puzle
contra el que nos rompemos la cabeza.

lunes, 15 de enero de 2018

Esto


Un accidente, un grano
apenas perceptible,
aislado, microscópico,
en un dedo de un pie del universo.
Las estrellas revientan
a decenas, centenas, millares de años luz,
como un saco de mierda,
en medio del silencio y el vacío.
Obsolescencia
                           autoprogramada
de una quimera acéfala
con las alas de barro.
La asepsia es mineral,
quirúrgica, absoluta.
En la quietud del caos,
no sé alzará una voz de las tinieblas
reclamándole al frío
que renuncie a un pellizco de su imperio,
otorgando una prórroga a esta
                                                      fe,
llama que tiembla inerme en la cellisca.
Estamos en la víspera.

Arca


"Hijo mío -dijo, solemne, el potentado a su vástago-, te formarás en las mejores y más exclusivas instituciones educativas, esas a las que sólo tienen acceso los de nuestra clase; y trabajarás duro en tu preparación durante unos años. Sólo así -mis influencias y posición podrían no resultar suficientes- podrás garantizarte un hueco permanente entre las élites que esclavizan a los parias y están acabando a marchas forzadas con este agonizante mundo; esas élites con plaza reservada en el nuevo arca de la salvación que permitirá perdurar a los de nuestra estirpe cuando se desencadene el apocalipsis que con nuestra desmedida codicia estamos engendrando."

El arte de pasear (1). (Carlos Parejo)


Hasta hace dos o tres generaciones pasear por las aceras sevillanas estaba unido al aprendizaje de un complicado código de urbanidad, que abuelos y padres enseñaban a sus retoños desde la más tierna infancia:

Los niños debían ir cogiditos de la mano de los mayores; cederles el paso a éstos y ayudar indefectiblemente a cruzar la calzada a personas de provecta edad, minusválidos y madres con carros con niños.

Para aprender a pasear en bicicleta se les ponía dos ruedecitas pequeñas a ambos lados de la rueda de atrás, que les ayudaba a aprender el sentido del equilibrio, Y cuando ya se convertían en jovencitos o muchachos, si paseaban en bicicleta debían de bajarse de éstas en las aceras estrechas, para no molestar a los vecinos.

Si lo hacían a pie no debían correr -para no atropellar a nadie- y si querían correr debían desplazarse al parque más próximo. Antes de cruzar cualquier calle era obligado mirar a ambos lados. Si jugaban a la pelota, u organizaban pedreas vecinales, debían caminar hasta descampados y callejones no transitados. Sólo a las niñas les estaba permitido jugar al tejo o al elástico en plena acera, pero debían parar el juego para dejar paso a cualquier peatón, so riesgo de recibir una severa regañina desde la ventana o terraza usada como observatorio eventual de su conducta por sus padres…

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 14 de enero de 2018

Loa a Donald Trump


Empecemos diciendo
que nunca me ha gustado Donald Trump
y que no tengo duda
alguna de que nunca ha de gustarme.
Quiero decir con esto
que con sujeto semejante nunca iría
de tapas y cervezas, a una guerra
o a un pecio del medievo a la conquista
del más grande entre todos los tesoros.
Lo considero un bárbaro, un psicópata
violento y peligroso
que más pronto que tarde acabaría
por darme una patada en los cojones
o un par de puñaladas en el pecho.
¿Por qué motivo, entonces, me propongo
loarlo en estos versos?
Porque no todo es malo en Donald Trump;
me refiero a que tiene cualidades
que, siendo muy importantes en política,
hoy día, en los despachos oficiales, se encuentran
en vías de extinción si no extinguidas.
Sinceridad y transparencia. La última
muestra de esto que digo
ha sido preguntarse
por qué hay que consentir que una legión
de parias con origen en países de mierda,
acceda a los Estados
Unidos con la idea de quedarse
y hacer allí su vida para siempre.
Sinceridad y transparencia. Hay otros,
los muchos, que, pensando
de idéntica manera, van y callan,
o hasta llegan, hipócritas, a defender en público
la solidaridad y los derechos
humanos sin distingos,
en tanto que, en privado,
encargan a terceros que alcen muros
o caven hondas fosas plagadas de caimanes
a fin de contener a los que llegan
a sus puertas huyendo de la guerra y el hambre.
Sinceridad y transparencia. A Trump
le sobran. Del morlaco
manso me libre Dios,
que del bravo y demente, el que viene de frente,
procuro hacerlo yo; ¿no les parece
motivo suficiente de alabanza?

La intención



"En estos tiempos de sumisión tanto de los poderes públicos como del denominado cuarto poder al totalitarismo financiero global, la difusión mediática de "encuestas" de intención de voto debería ser considerada crimen de lesa humanidad."

Tommy Nawo, falósofo antitotalitarista, y, en todo momento, desconfiado compulsivo con respecto a las intenciones de los medios de manipulación masiva intersada

Spam-ku (CI)

Botas brutales
que se lustran con votos.

sábado, 13 de enero de 2018

El frío


Estaba convencido:
cuando tocase fondo,
este le serviría
como punto de apoyo para tomar impulso
y escapar del silencio y la ceguera
que dictaba el abismo.
Craso error; la nostalgia
sometida al empuje de las altas presiones
y a las temperaturas fantasmales
de los fondos marinos
se transmuda en un légamo viscoso
que atrapa para siempre entre sus dedos
huesudos y crispados todo aquello
que llega a sus dominios con el cántico
ahogado, estrangulado por la soga
del tabú, el eufemismo y la metáfora.

Terrorismo judicial


La Audiencia Nacional absuelve a Benjumea y CIA (aquellos que, por hundir Abengoa y poner a un buen número de trabajadores de patitas en la calle, se llevaron una pasta y no precisamente Gallo). Por el bien de los pueblos de España, por el bien de España, empecemos a exigir que sus miembros, esos ignominiosos e interesados tuertos del ojo derecho, entreguen mazos y togas, y procedan a disolver de una vez por todas y para siempre la Audiencia Nacional.

Eso


Cuando al más encendido
anhelo en modo alguno
se le encuentra sentido.

Ilustración: Anton Semenov.

viernes, 12 de enero de 2018

Con el culo al aire


¡AGUA, que viene Sofía!;
y se fue la amante al agua,
arrojada sin piragua,
manguitos ni cortesía.
¿Fue un acto de cobardía
impropia de un soberano
simpático y campechano,
o, en fin, un desliz de nada
que disculpó la botada
a la mar, lo más a mano?

Timorato (NDJR)


timorato, a

1. adj. Referido a la persona que, siendo natural de la isla insulindia de Timor, actúa con indecisión, timidez o temor durante los muchos ratos en los que se dedica a apropiarse de lo ajeno mediante el engaño.

Semblanza de Verónica Pérez tras su burda manipulación de las palabras del alcalde de Pedrera


La "máxima autoridad"
es una descerebrada
siempre, pero, más que nada,
cuando enturbia la verdad.
Y así quedan su maldad
y sus manipulaciones
sin oficio ni cauciones
en seguida al descubierto;
y es que nunca tuvo acierto
ni secundando traiciones.

jueves, 11 de enero de 2018

Asepsia


"Hoy día, para aventurarse por los vericuetos enmoquetados de la "alta" política, lo esencial no es hacerlo con mano de hierro u optando por otros materiales menos desabridos; lo esencial es llevar siempre puestos unos buenos guantes de látex." 

Tommy Nawo, falósofo de la razón pura, y asesor programático a ratos (nadie piense que esto último viene de modo alguno a referirse a cierto hijo de Bankia).

Cuándo sonará la flauta


"¿Pa cuándo puñetas, en este puto país de mierdas y de mierda, un flautista o trompetista o lo que sea que, como aquel famoso instrumentista de Hamelín, se lleve a las ratas y ratos patrios de sucia alcantarilla a tomar para siempre por donde amargan los pepinos? Porque que sean unos criminales protervos y unos sinvergüenzas sin escrúpulos, vale, se podría llegar a admitir en determinadas circunstancias como nauseabunda alimaña de nefasta compañía, pero que encima se te caguen en to lo más alto poniéndose vacilones...

(Pa chulo, chulo, mi pirulo.)"

Tommy Nawo, falósofo indignado, y, en ocasiones, instrumentista de feria que nunca pisó un conservatorio.

Poema secesionista


(Acto fundacional)

Mamado ciudadano,
en vista del continuo
incremento del precio
del vino y la cerveza,
he iniciado los trámites
para la formación
de un partido político
que trabaje a destajo
a fin de poner coto
de Doñana a tamaño
desmán y similares.
El eje principal
de nuestra acción política
consistirá en crear
en mi barrio -Isla Chica-
un nuevo estado a modo
de pequeña república
del todo independiente
de España, y dedicar
sus tierras al cultivo
intensivo de vid,
peyote y marihuana
con fines terapéuticos;
o, dicho de otro modo,
para poder, a precios
asequibles, pillar
un buen pedo a diario
a objeto de alcanzar
a olvidar para siempre
a Rajoy, Pedro Sánchez,
Zoido, Báñez, Susana
Díaz y otros mamarrachos.
Se llamará República
de Tascania y pretendo
brindar la presidencia
al líder del Partido
en 2, el camaleónico
Don Alfredo Miñambre,
en tanto que reservo
para mí la cartera
que llamaremos de Obras
Púbicas y Bebiendas.
De modo que, mamado
ciudadano, ya sabe,
si usted se considera
secesionista y tiene
buen beber, no lo dude,
buscamos militantes.
!Viva el vino barato,
pero de calidad!
!Arriba la República
Anarquista, Ajumá
y Libre de Tascania!

                         (Tabarnias a mí... ¡ja, marajá!)

miércoles, 10 de enero de 2018

La mordaza


El eco del silencio
es un polvo menudo
de cellisca y amianto;
se mete en los pulmones
y pudre los alveolos
cianóticos con aires
de espesa calma chicha
en mitad del océano.
Pero todo es arena
―¡arena, arena, arena
sin oasis ni desierto!―,
coágulos como témpanos
creciendo en las regiones
donde impera, sin nadie
que lo atienda, el lamento.
El eco del silencio
está hecho de sosiego
impuesto por decreto,
de cavernas sin boca
anegadas de eclipses,
de muñones hundidos
hasta el cuello en el gélido
lodazal del destiempo,
de ansias amordazadas,
de renuncia y espanto,
de poemas prematuros
que murieron naciendo...
Odio esta paz de escarcha
más fría que el cadáver
del aullido post mortem
de un pájaro de fuego.

El resplandor


"Cuando un bobo coge la perra con una nevada, se acaba la nevada, la nieve acaba fundiéndose por completo con la llegada de la primavera, y el bobo y la corrupción siguen."

Tommy Nawo, falósofo cosmológico, y, en ocasiones, hombre a tiempo parcial del tiempo.

Rap muy español y mucho español


Aquí la corrupción
nos mola mogollón,
nos suda el aparato
que la haya para rato,
el taco, el taco, el taco,
vivan Luis el Cabrón,
Urdangarín y Rato,
el taco, el taco, el taco,
y el Jaguar de Ana Mato,
yo por un sobre mato,
me encantan las mordidas
pactadas a escondidas,
campañas financiadas
en negro por la cara
por los capitalistas
de pedigrí franquista,
rescaten mi autopista
y aúpa selección,
dispara Iniesta y gol,
Borbón, viva el Borbón,
certero cazador
ligón y campechano,
y su hijo El Preparao,
el taco, el taco, el taco,
que vuelva el tito Paco,
que vuelva de la muerte,
sé fuerte, Luis, sé fuerte,
que ya el yugo y las flechas
vuelven por estas tierras
pobladas de becerros
y lobos, a por ellos,
nada de perroflautas
con asquerosas rastas,
sí al cura pederasta,
el taco, el taco, el taco,
y para Rouco un áááático
de lujo, el taco, el taaaaaco,
el teto, el teto, el teeeeto,
por el "fistro" os la meto,
eeeeel camiiiiino que lleva a Be - lén,
ropopompón, pon, pon
viva el Borbón, bon, bon,
Bond, Bond, James Bond...

martes, 9 de enero de 2018

Mundo, demonio y carne


Se detiene un gorrión en el alféizar
del sueño de una noche de verano
y come las migajas de pan tierno
dejadas a manera de reclamo.

Mas no obra el resultado apetecido
el burdo e inocente trampantojo;
es invierno y la bolsa de aire frío
procedente del Ártico presagia

un súbito y seguro hedor a carne
de pájaro abatido por el vértigo
que inflige haber de optar por jaula o vuelo.

E irrumpe, con la aurora, la vigilia
como hacha de verdugo sobre el tálamo:
los gatos de la calle están de fiesta.

Esta cobardía de mi amor por ella ♫♪♫


Los niños españoles, por fin, comienzan a tenerlo claro en lo relativo a la Epifanía y algunos de sus protagonistas más destacados: los Reyes —que es falso que sean los padres— son Chiquetete y otros dos señores que, que, aun sin haberse llegado todavía a despojar de sus disfraces de monarcas orientales, se sospecha que actúan como palmeros en las actuaciones del susodicho. "Esta cobardía de mi amor por ella hace que la vea igual que una estrella... ♫♪♫" (la estrella de oriente y la ilusión, supongo.)

La vía muerta


España es un andén
poblado de fantasmas,
donde los derrotados
y nunca convencidos
―porque no se convence
con pólvora, patíbulos,
prisión ni desmemoria―
aún siguen esperando
la llegada de un tren
con rumbo a la estación
del fin de la ignominia.
Mas se hallan los raíles
cubiertos, sepultados
debajo de una pátina
de maleza y herrumbre
hace más de ocho décadas.
Y así, permaneciendo
inmóviles, atados
a este andén en vía muerta,
hemos desembocado
―desde la libertad,
aquella libertad
ilusoria y tramposa
mal llamada sin ira―
en este mar de cólera,
esta ira que hoy esgrimen
los hijos ideológicos
de aquel adusto régimen,
contra las libertades
y derechos del pueblo,
de los pueblos de España.

lunes, 8 de enero de 2018

No sé si estáis al tanto, pero nieva


Sí, nieva, está nevando, nieva ahora.
En este mismo instante está nevando
con avaricia, sin medida. Nieva
en gran parte de España.
Nieva de norte a sur, de oeste a este,
en el valle del Ebro, en la Meseta,
nieva en los Pirineos, las cordilleras Béticas,
Ávila, Burgos, León, Soria, Girona,
Madrid. Nieva en el patio de mi casa,
que es muy partcular.
Y, nieva y nieva y nieva,
repiten sin cesar en los informativos.
Y un paisano se queja ante las cámaras
de la nieve y el frío.
Y nos muestran imágenes
de puertos de montaña
nevados y de máquinas
quitanieves, de atascos
por causa de la nieve, de muñecos de nieve,
de pechugas de pollo congeladas,
whisky on the rocks, el Polo
Norte, un iglú y un polo de limón.
Y nos sale la nieve a todas horas
por las orejas. Nieve,
hay nieve por doquier,
nieve a granel, hasta en la sopa. Nieva
y es noticia que nieve,
noticia destacada,
porque nieva a granel, hasta en la sopa
y estamos en enero.

Refrán-ku (16)


Que los copos de nieve
no os impidan ver
el empobrecimiento
energético ni otras
de tantas ignominias.

Historias de la Calle Alfarería (28): Origen remoto (Carlos Parejo)

Itálica es la ciudad residencial más notable del distrito sur del río Betis. Agazapada en la cornisa del escarpe del Aljarafe, contempla sosegada y tranquila, bajo sus pies, la afanosa vida cotidiana de la humilde Hispalis. Ésta, situada allí donde acaba el gran río y comienza el lago de lo que fue un brazo marino, aprovecha los altozanos del terreno para el asentamiento, aquí y allá, de casas y factorías de conservas de pescado y alfarerías, cuyos artículos se exportan a Roma. En su orilla izquierda, según se viene del Mare Nostrum, hay un arrabal o villorio de casas de adobe y chozas de juncos, donde viven pescadores y se secan al sol ánforas y ladrillos de barro. En medio de este modesto caserío resalta el perfil de una lujosa quinta patricia. Está rodeada de altos muros encalados y vigilan su puerta, noche y día, un fiero mastín y dos fornidos esclavos-porteros tripolitanos. En sus inmediaciones varios reporteros del Foro Bético montamos guardia, pues ha corrido de boca en boca la noticia de que allí pasara la noche un importante personaje. Para distraer las horas hemos trazado con tiza un juego de damas en el barrizal circundante. Suena el toque de queda, sale la luna y los campesinos y artesanos regresan intramuros. Cuando más aburridos y solitarios nos sentimos nos aviva los sentidos el rugido lejano de ruedas de cuadrigas… En pocos minutos aparecen los porta-antorchas que abren la comitiva y, luego, una sucesión de lujosos carros. El último tiene grabado a ambos lados la señal que esperábamos: Cesar Imperator. El emperador Traiano ha regresado a su casa natal. La noticia será recordada por los historiadores visigodos y árabes, que bautizaran este arrabal con el nombre de Traiana, la tierra de Traiano. Pero los hispalenses, con la economía del lenguaje que les caracteriza, la dejarán simplemente en barrio de “Triana”, pocos antes de que los Reyes Católicos la conviertan en puerta de la Flota de Indias.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 7 de enero de 2018

El regreso

Y volvió Jesucristo y, a latigazos, expulsó a los mercachifles de la manipulación y la homofobia nacionalcatolicista de la COPE.


(Sueño ateo.)

No nos andemos por las ramas


"España es una gran nación donde una ardilla, saltando sobre las cabezas de los imputados por corrupción del Partido Popular, puede viajar desde Fisterra al Cabo de Gata sin necesidad alguna de tocar el suelo."

Tommy Nawo, falósofo darwiniano, y, en ocasiones, sociobiólogo animal muy animal y mucho animal.

El patronosaurio


Cuando despertó, seguía teniendo un sueño de cagarse la perra.

sábado, 6 de enero de 2018

La Prohibida, Bob Esponja y la torquemadería


Lo de la cabalgata de Vallecas recuerda y mucho a los estados del sur en aquellos tiempos en los que a los negros les estaba prohibido mear donde lo hacían los blancos. Porque en España somos muy tolerantes con el colectivo LGTBIQ, pero, eso sí, siempre que los heterosexuales no tengamos que vernos obligados a mezclarnos con ellos domingos y otras fiestas de guardar. Así que nada de drag queen ni otras aberraciones sexuales en las cabalgatas de la buena moral, por mucho que puedan participar en las mismas bajo un disfraz de Bob Esponja o de Tomás de Torquemada. Que a aquellos que forman parte de este colectivo, damas y caballeros de beneficencia, como somos tan éticos, progresistas, tolerantes y buenos cristianos, ya les permitimos desfilar y exhibirse en sus propias carrozas durante el día del orgullo. Ni juntos ni revueltos, ese es mandamiento fundamental de nuestra divina ley de la tolerancia. Qué acierto tuvo poniéndose sobrenombre La Prohibida.

. . . . . . . . . . .

Esperpentaña es una gran reacción y sus reaccionarios, muy homófobos y mucho mamarrachos nacionalcatólicos, aporellólicos y muy machos. Y ello, pese a que en los evangelios apócrifos del falósofo prohibido, y, en ocasiones, beato del laicismo, Tommy Nawo, podemos leer: "Al ver Jesús lo que estaban haciendo sus discípulos más descerebrados, se enojó con ellos y les dijo: «A ver, mamarrachos, aléjense de mí. Pero ya, ¡coño!, porque el reino de Dios no caben los homófobos, pero sí las drag queen."

Capitalismo de andar por casa


El capitalismo español se rige por la ley de la estafa a la demanda.

(Con la garantía del Estado.)

La rotación perenne


"!Un sillón ergonómico, un sillón ergonómico, mi poltrona por un sillón ergonómico en el consejo de administración de una de las empresas del IBEX!"

Shakespeare apócrifo

viernes, 5 de enero de 2018

La teta

La teta del franquismo es alargada.

Las 12 uvas


"Las fantasmadas de fin de año, en esta última y reciente ocasión, han estado más competidas que nunca en las televisiones patrias."

Tommy Nawo, falósofo eleático en busca del tiempo perdido, y, en ocasiones, ghostbuster.

Espejismo



Te liaste la manta a la cabeza
pese al ardor glacial y el crudo aroma
del destiempo de arena y polvo al polvo
que devora el transcurso de los astros
desde antes del Big Bang y la esperanza
afilando sus garras al aguardo
de la más nimia duda y el traspiés
sobre la cuerda floja de la táctica
carente de sentido y estrategia.
Y resbalaste, ciego, sobre el único
oasis de hielo y sombras que acechaba
sobre la lumbre azul de los volcanes,
yendo a pegar de bruces contra el témpano
del miedo a las auroras boreales y a los pájaros
de fuego en las entrañas de la taiga.
Luchaste contra el frío y sus espinas,
a corazón abierto, calentaste
tus manos con estiércol y la sangre
que brotaba del alma de la herida
con el ímpetu fatuo y sin inercia
de un sinfín de Amazonas recién muertos.
Pero el fragor del hielo fue minando
tus arterias sin savia, fue agotando
los latidos sin voz de la crisálida
que pugnaba por ser gemido y fruto,
y una plaga implacable de cellisca
y sal te ancló al subsuelo y fue ascendiendo
voraz desde las raíces de los sueños,
marchitando las ramas y las horas.
Y se detuvo el eje de la tierra
anegando los páramos de invierno
con vocación de maldición eterna.
Y no pudiste más y claudicaste
al pánico escondiendo entre las fauces
del tigre de las nieves la cabeza.
Y ahora ya por mucho que pudiere
alzarse, como afirma la leyenda
que Lázaro se alzó, la primavera,
te hallas fundido al hielo, formas parte
solidaria del lento movimiento
de la lengua callada del glaciar
viajando inexorable hacia la nada.

                        (La mujer que llegó del frío.)