domingo, 20 de mayo de 2018

Y que dulces los besos serán


”Encima las montañas tengo un nido
que nunca ha visto nadie como es."

Jorge Sepúlveda

Será más o menos criticable, que no punible, pero que le demos infinitamente más importancia y dediquemos toda una eternidad más de nuestro tiempo a que una pareja se hipoteque hasta las cejas para adquirir una vivienda, a que unos ladrones desaprensivos sin vergüenza ni escrúpulos, aprovechándose de sus cargos de carácter público, se enriquezcan vendiéndolas a puñados a fondos buitre en lugar de dedicarlas a los fines sociales para los que fueron concebidas, dice mucho de nosotros. Digo de nosotros los de izquierdas. Que de los de derechas y de los paletos reaccionarios que, luego de un par de eras geológicas alabando el ordenó y mando por Real Decreto Ley de la torquemadería de turno, aún presumen de pedigrí anarcocomunista, no nos podríamos esperar otra cosa. Compañeras, compañeros, comedme el apéndice que más os apetezca, excepto la oreja.

Espejismo



La izquierda ha llegado en España a ser tan sumamente cainita, que hace que la derecha, a veces, hasta se nos antoje salomónica. No es más que un espejismo. Acontecen en los desiertos.

Malos tiempos



En estos, que, como de costumbre, no son buenos tiempos para la lírica, casi lo más rompedor, lo más innovador que se puede hacer en poesía,  es escribir tratando de hacerlo con el mayor respeto posible por ritmo y métrica. No, no son estos buenos tiempos para honrar a Erato.

sábado, 19 de mayo de 2018

Telegrama



Miguel Ángel Aguilar, en relación al estúpido monotema de la Madre de todos los chalés, y en el telegrama que perpetra en la SER a diario, vino a referirse ayer a Pablo Iglesias e Irene Montero como "su Señoría y acompañante". Habrá que dirigirle un telegrama mandándolo a la gran puñeta por machista recalcitrante.

Spam-ka (15)


Tiran con bala
a matar los cobardes.
¿La valentía?
Responderles con piedras,
sin esconder la mano.

viernes, 18 de mayo de 2018

Lo que nos trajo el viento


A Dios pongo por testigo de que no tenía pensao decir ni mu acerca del asunto del chalé de marras. Pero es que os habéis terminao poniendo tan pesaos que ya no me he podío reprimir. Pero, vaya, que no seré yo quien opine al respecto para condenar o exonerar a Pablo Iglesias e Irene Montero por ir a cometer la estupidez de meterse en una hipoteca de tan considerable calibre —parabellum— a 30 años. Hay formas mejores de perpetrar un suicidio a plazos. A mí lo que me llama la atención es que un chalé de mierda en la gran puñeta pueda costar, que no valer —"Sólo el necio..."—, 100 kilos de las antiguas y cada día más añoradas pesetas. Y menos mal que pinchó la burbuja inmobiliaria de los cojones, que, si no, cualquiera sabe la cifra de la que estaríamos hablando, a cuánto no ascendería la estafa inmobiliaria en cuestión. Como pa que nuestros jóvenes parados o precarios, que son legión, piensen en formar un hogar estable en el que entregarse de por vida a los vicios y el desenfreno propios de la burguesía.

La tentación


Son tantos ya los casos aislados, que uno no puede dejar de estar tentado de aplicar al conjunto la presunción de indecencia.

Desconexión


La batería se ha agotado, nada
puede hacerse al respecto; en el desierto
no hay energía eléctrica y ha muerto
la prédica postrera: entre la espada

de arena y la pared se hallan el hada
madrina de los cuentos y el experto
en axiomas inútiles. No hay puerto
"uesebé", y la memoria RAM, dañada,

oculta entre sus tripas la pregunta
propicia para hallar una respuesta
que, enfrentada al silencio, saque punta

al lápiz del poeta y, a la orquesta,
dé un acorde que haga, a la marabunta,
batirse en retirada. Fin de fiesta.

jueves, 17 de mayo de 2018

¿Pueblo de Dios?


Me cisco en el Pueblo de Dios. Ojalá una espantosa tempestad de azufre y fuego, como la que cuenta la leyenda que asoló Sodoma y Gomorra, cayese incesante sobre los demonios que lo conforman, borrándolos de la faz de la tierra para la salvación y el bien de los justos.

Fake news (19). Jamón, jamón


Tras los reveses varios que ha sufrido de parte de la justicia europea, se empieza a rumorear que el título de derecho del juez Llarena venía de regalo junto con el lote de turrones, mantecados, embutidos y vino peleón de una cesta de Navidad que rifaron en una taberna de su barrio hace unas décadas. Incluso se ha llegado a afirmar que el sorteo fue amañado para que el agraciado no fuese otro que el ínclito Llarena solitario. Más que otra cosa porque al sujeto, al parecer, le encantan el turrón de Xixona y las hojaldrinas de Estepa. Pero el asunto no queda ahí; y es que, entre las lenguas más maledicientes de vecindonas de los alrededores de Tabarnia, se ha comenzado a especular con la posiblidad de que Llarena hubiese su plaza de juez en una afamada tómbola, durante una de las fiestas patronales de su ciudad natal. Y otro que come jamón, y otro que come jamón.

Pau de Metatars y Dits, lindo evangelista, y, en ocasiones, feriante itinerante.

Del urinario de Marcel Duchamp a la caca de caballo de Maurizio Cattelan


Si la boñiga aséptica
de un caballo colgado,
disecado, del techo
de un museo en New York,
es arte, ¿se podría
afirmar que el Rocío,
con su maná profuso
de caca de jamelgo,
c'est le musée du Louvre
de l'art contemporain?

miércoles, 16 de mayo de 2018

Historias de la calle Alfarería (41): Primavera en flor (III) (Carlos Parejo)


Hay calles estrechas en Sevilla, como ésta de Alfarería, en la que las autoridades municipales han podido plantar 18 alcorques de la “Sevilla naranjizada” del siglo XXI solamente en más ancho tramo final. El resto de la vía se defiende del calor con ese juego de luces y sombras de las fachadas de uno y otro lado de la calle tan típico de los pueblos mediterráneos.

Pero a la calle Alfarería la atraviesa una avenida que, por ser más ancha y estar trazada sobre el antiguo foso medieval que circundaba el barrio de Triana, alberga una digna colección de árboles de jacaranda, de los que han emergido sus brillantes y esplendorosas flores moradas en el mes de mayo. Como ha sido un invierno frío y lluvioso ha habido que esperar a mediados de mes para que se produzca este “milagro” primaveral. La savia ha ascendido por los troncos con más fuerza, tras una semana de buen tiempo- seco y soleado- y ha ido transformando a estos árboles –como si fuera una “maga”- en un jardín aéreo de flores moradas, que se han ido esparciendo desde las copas más altas y soleadas hasta sus más bajas ramas.

En cualquier caso, su efímera belleza a la vez que nos llena de alegría el alma está llena de tristes presagios. Cuando a finales del mes de María caigan las flores al suelo se convertirán en una pringosa y resbaladiza basura vegetal, muy molesta para viandantes con problemas de equilibrio. ¡Qué fin más trágico, el de ser recogidas pronta y arduamente por los servicios de limpieza, para tan exuberante belleza aérea! ¡Por qué vive su esplendor floral tan rápidamente!

Un pequeño, delgaducho y adolescente árbol de jacaranda, replantado más tardíamente, ha sido el primero en llenarse de flores moradas. ¿Habrá sido la impetuosidad e impaciencia de su espíritu juvenil? Por el contrario, los árboles de jacaranda más achacosos, viejos y umbrosos son siempre los últimos donde la pelusilla pardo grisácea de sus últimas ramas acaba transformándose en bellas flores moradas. Como le sucede por igual a la especie humana, los milagros vitales relacionados con la belleza son más costosos y difíciles en tiempos de apartamiento, senectud y enfermedad.

(¢) Carlos Parejo Delgado.

Malas personas


Hay que ser mala persona e hijo de un gran súcubo chupapollas del infierno para llevar toda la puñetera vida arremetiendo contra la Venezuela bolivariana, con sus cosas buenas y sus cosas malas, y ni ayer ni mañana ni ahora, en este mismo instante, decir ni mu e incluso venir a tratar de justificar con nauseabundas falacias el genocidio que el estado fascista y terrorista de Israel lleva décadas perpetrando contra el pueblo palestino. ¿Dónde están ahora los mamarrachos de Albert Rivera, Ana Rosa Quintana o Rafael Hernando? Yo, a todos estos sujetos sin corazón, los desprecio y maldigo y les deseo el mismo triste destino que vienen sufriendo desde que el mundo es mundo los masacrados.

La ansiedad

Fumar un cigarillo
bajo la luz sin aire
de una farola en ruinas.

martes, 15 de mayo de 2018

Contemporaneidad


Tiempo tasado.
Un semáforo en rojo.
Písale a fondo.

Bomba


"Cómo que no os podemos bombardear? Por supuesto que os podemos bombardear."

Federico Jiménez Losantos

Habría que comenzar a pensar seriamente en bombardear la casa de Jiménez Losantos... Y las de Inda, Marhuenda, Álvaro Ojeda y todos los terroristas mediáticos de ultraderecha de similar estofa. Ojo, digo bombardear con boñigas de vaca mostrenca. Pa' que estén en su salsa.

La soledad


Vagar como un autómata
por la urbe sin auroras,
sumido en un submundo
ajeno a todo.

lunes, 14 de mayo de 2018

Spam-ka (14)



No es algo, es todo;
No es más que un nauseabundo
hedor, España.
Hoy Dinamarca, a Shakespeare,
le olería a lavanda.

La gula y la burbuja

Unos, los muchos, pagan
el pato cuando estalla
—y lo hace siempre—, en tanto
que otros, los menos, comen
a tutiplén perdices.

domingo, 13 de mayo de 2018

Eurovi-Sión



¿Por qué no participa Palestina en el Festival de Eurovisión? Y, teniendo en cuenta que sí lo hace el estado criminal de Israel, ¿quién, de darse el caso, podría llegar a participar antes: Palestina o, por poner algún que otro  ejemplo, el Dáesh, la Camorra napolitana,, la Yakuza o el Batallón Vasco Español?

El debut


Érase una vez en un país no tan lejano, que hubo un arquero que vino siendo el menos goleado de todas las categorías temporada tras temporada. Y todo continuó así hasta que, en la segunda jornada de liga, resultó gravemente lesionado el guardameta titular de su equipo de siempre.

(Alegoría política.)

sábado, 12 de mayo de 2018

Refrán-ku



Nadie es mofeta en su mierda.

Dominación y sumisión


Los procesos electorales en España -ya tan viciados, que en las antípodas de significar la expresión de la voluntad de sus pueblos soberanos determinando quiénes habrán de representar del modo más adecuado sus intereses- se han terminado degradando hasta la putrefacción, de modo que hoy no son más que el pistoletazo de salida para una suerte de gran y muy lóbrega orgía BDSM con una más que evidente vocación de snuff. Id poniéndoos a cuatro patas, que ya llegan vuestros candidatos dilectos con el látigo, las esposas y ese descomunal dildo oxidado con tachuelas que tanto os satisface. Y recordad que en este mórbido juego no existe palabra alguna de seguridad. Lo puedo prometer y lo prometo.

Fake news (18)


La próxima madrugada, patrocinado por La Fundación Francisco Al Tranco y la Cabra Tira al Monte, comenzará en el Valle de los Alicaídos, la primera edición del Festival de Cine para Orgullosos de Ser Español, Muy Español y Mucho Espaguiñol.

La muestra, que será inaugurada por el enigmático Emepuntorajoy, el cual, para no desvelar su identidad, acudirá al solemne acto con una media negra de nailon con yugos y flechas bordados encasquetada en la cabeza, comenzará con la proyección de una tan libre como libertina adaptación a la actual realidad de la Una, Grande y Libre, de una famosa película norteamericana producida en 1957 por Albert Zugsmith y dirigida por Jack Arnold.

Dicha adaptación ha sido titulada "El increíble hombre mangante", y ha despertado una gran expectación al haberse filtrado a la prensa que incluye numerosos cameos de políticos patrios interpretándose a sí mismos.

Con tales mimbres el éxito de taquilla parece estar más que garantizado.

Karlos Poyero, críptico de cine y comentarista de curling, y, a fin de contar con un complemento salarial que le permita llegar sin demasiados apuros a mediados de mes, encargado de freír las croquetas de jamón en un asador de pollos.

viernes, 11 de mayo de 2018

El neoliberalismo con la letra entra



Apenas aprendemos
a gatear, y a las puertas
del primer día de escuela,
ya empiezan a contarnos que invertir
es algo imprescindible
no sólo para el bien
común sino también y sobre todo
para el propio. Invertir
en planes de pensiones y en seguros
médicos de carácter
privado, con el fin de asegurarnos
—porque lo público se va al carajo—
una buena atención
sanitaria y contar, una vez jubilados,
con un nivel de ingresos suficientes
para pagar luz, gas, agua y teléfono
y un día por semana,
comer carne o pescado.
También hay que invertir —valga la redundancia—
en fondos de inversión y otros productos
financieros a objeto
de no perder poder adquisitivo
por mor de la inflación,
y así poder seguir formando parte
hasta el último aliento
de nuestra acomodada clase media.
Lo que nunca nos cuentan
es que dejar nuestro dinero en manos
de la banca privada es un deporte
de alto riesgo en el cual,
como sucede siempre en timbas y casinos,
para que algunos, pocos,
casi siempre los mismos,
ganen, deben los muchos
perder hasta el pellejo.
Lo que nunca nos cuentan
es que los grandes capos de las mafias
del totalitarismo financiero
dan el nombre de fondo
de inversión —qué eufemismo—
a algo que desde siempre se ha llamado
timo del tocomocho o la estampita.
Y lo que no nos cuentan
tampoco es que otro mundo
sin hienas financieras ni rebaños
camino al matadero,
otro mundo de todos para todos,
un mundo solidario donde prime
la colaboración en el contexto
de lo público, amén
de necesario y hoy
más urgente que nunca,
                                           es posible.

Ahí


entre la música
y la literatura
ahí la poesía

Spam-ku (CXV)


La casta gana,
full de reyes y dioses.
Ruina y sequía.

jueves, 10 de mayo de 2018

Adiós a un cantautor sevillano heterodoxo. Benito Moreno (1940-2018) (Carlos Parejo)


El final de su vida ha sido una vuelta a sus orígenes. Allí en la residencia de mayores que hicieron en la antigua Casa de los Artistas su espíritu libre no ha podido soportar la primera noche de su forzado cautiverio por ser excesivamente achacoso, frágil y viejo (78 años). Y escogió el instante ideal para irse de este mundo situándose a dos pasos de la iglesia de San Juan de la Palma donde lo bautizaron. Y a las 8 de la mañana, hora en la que suele pasar por allí la Esperanza Macarena para saludar a su querida “Amargura”.

Había estudiado desde muy joven la especialidad de Arte Dramático con el librero y amigo eterno José Manuel Padilla; Allí el filósofo Agustín García Calvo le contaminó con la lectura de Alberti, Machado, Hernández y otros poetas revolucionarios, en la enfermedad del “libre pensamiento”. Por las noches aprendía guitarra con el tocador del tablao “Los Guajiros”. Tenía otra inquietud artística. Emular a George Brassens como cantautor.

Una vez hizo la “Mili” y asfixiado por la Censura franquista, se auto exilió durante veinticinco años en Francia, donde estudió Bellas Artes y conoció a su gran amor y musa, la bretaña “Christian”, con la que tuvo dos hijos. No quería vivir, según sus propias palabras, “en una España acotada y alquilada a los norteamericanos.”

Cuando vuelve a España en los años setenta, habiendo sido censurado parte de su primer disco, canta de viva voz con su compadre el granadino Carlos Cano el himno no oficial del Andalucismo militante “La Blanca y Verde”, Carlos y Benito fueron pioneros entonces en una nueva canción andaluza sin Carmen ni señorito, sin castañuelas, una persona sola con una guitarra, una silla y una voz con la que reivindicar una España menos pacata en lo sexual y menos estrecha de miras en lo político, y el resurgir de una Andalucía oprimida por el paro y la emigración en la España de las Autonomías.

Mientras, su canción “España huele a pueblo”, dedicada a sus padres -unos humildes campesinos-, alcanza los primeros puestos de los cuarenta principales. Aunque para él era un canto a la “ansiada vuelta a la tierra, a sus raíces, tras tantos años fuera de España”.

Se va a Bretaña y vuelve a Madrid, donde improvisa una serie de conciertos con otro de los grandes de la “canción protesta” de los setenta: el extremeño Pablo Guerrero. Como la mayoría se los suspendían por “Orden Gubernativa” se salía a la calle, se subía a una mesa y comenzaba a cantar sus letras con un gramófono.

Pero como hombre polifacético y renacentista, las canciones de Benito Moreno recorrerán los años siguientes todos los temas y estilos. Tan pronto le dedica una sátira al mandamás socialista del momento, un Alfonso Guerra en pleno esplendor; como le queda tiempo para dedicarle un Romance a “El Lute”, principal delincuente de entonces, siempre buscado por la policía y Guardia Civil y vuelto a escapar.

Dando un giro de tuerca a su creatividad canta y baila en la Feria de Abril unas “sevillanas” cuya letra son las elegantes y románticas rimas del inmortal Bécquer. Para musicarlas entra en contacto con otro genio pop de la guitarra y el sitar, el trianero Gualberto.

Su canción “Ra, Ra, ra:

“ra, ra, ra, tu afición es sentimiento,
y tiene mucho de alimento,
hincha tú eres el mejor,
escuchando el transistor,

ra, ra, ra, el lobito está jugando,
los borreguitos mirando,

ra, ra, ra, el lobito está perdiendo,
los borreguitos sufriendo,

ra, ra, ra, el lobito está cobrando,
los borregitos pagando….”

Se convirtió en el ángelus que durante tres décadas sirvió de sintonía a un programa radiofónico deportivo nacional. Si bien pocos entendían que su propósito era una denuncia al primer traspaso millonario de la Liga, el de Cruyff al Barcelona, aquél que desvirtuaba las esencias igualitarias del fútbol patrio.

Y en tono burlesco añadía:

“la liga que se la cae a tu amiga
no es la liga del fútbol…

“los buenos, los machos son futbolistas,
los raros somos artistas”…

“Los que ganan el dinero son pelucas extranjeros,
en eso los españoles no sabemos meter goles”…

Menos conocida es su canción autorretrato (año 1975), la de un sevillano heterodoxo:

“Yo creo en la desgracia
de a veces ser sevillano…

Soy un sevillano tonto,
un sevillano aburrido,
de esos que se van de pronto,
sin anunciar que se han ido…”

Y es que prefería

“querer a Sevilla en silencio
como Antonio Machado…
antes que ser sevillanito
de televisión
señorito y sabiondo”.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Spam-ku (CXIV)


Brujas, herejes
y ordalías; demonios
tiene la iglesia.

Metástasis

¡Fuck, Uchima!

miércoles, 9 de mayo de 2018

Me cago en dios


                                 A Guillermo Toledo

Prefiero blasfemar a calumniar
a Amigos o Enemigos —"Ningún hombre
es una isla entera por sí mismo",
dijo un poeta inglés
hace ya varios siglos.

Prefiero blasfemar
a calumniar como han venido,
desde que el mundo es mundo, calumniando
distintas confesiones 
religiosas, en nombre de sus dioses, al Hombre
y aún más a la Mujer
—Eva la pecadora,
la que indujo al pecado
a Adán y propició
la expulsión de un paraíso
que, bajo su apariencia
de edén o gloria terrenal, apenas
alcanzaría a ser limbo—,
a fin de despojarlos
de su libre albedrío.

Prefiero blasfemar y así lo afirmo,
porque no hay ningún dios
verdadero entre todos
los credos monoteístas,
y sé que cuando tañen
las campanas a duelo,
doblan por mí y no hay dios
alguno entre los Deudos.

Ilustración: Adán y Eva (El Pecado Original), 1504. Alberto Durero

Seguidilla (LVIII)


No hay abismo tan vasto
como el pasado
cuando el curso del tiempo
lo va ensanchando,

y, en la otra orilla
del vacío, a la flor
de un día, marchita.

¡Al carajo!


"¡Que se jodan!" -espetó Andrea Fabra a los parados patrios. Y, siguiendo su pésimo ejemplo, idéntico deseo ha expresado Carmen Martínez Castro con respecto a los pensionistas. Bien, pues según se infiere encuesta tras encuesta, a la que van a joder y bien jodida es a toda la mafia pepera de la que ambas criaturitas forman parte. Lo malo es que resulta harto probable que los que van a joder a todos estos capos y sicarios de tres al cuarto, también continuarán jodiendo y con más brío si cabe a todos y cada uno de los pueblos de España. En cualquier caso, que se jodan y vayan al carajo el PP y todos los mamarrachos sin escrúpulos ni conciencia que lo dirigen para saquearnos y reventarnos a diario el recto. Que se jodan, sí, que se jodan. Y yo, emulando a la sin par Marta Sánchez, tampoco pienso pedir perdón.

martes, 8 de mayo de 2018

Epigrama estadístico


Lleva el CIS ya tres años
sin querer ni oír hablar
de Letizia y Felipe.
¿Serán republicanos?

Gracias y enhorabuena


Como ya es de sobra conocido, final y afortunadamente y en justicia, Manuel Blanco, Enrique Rodríguez y Julio Latorre, los tres bomberos sevillanos acusados de tráfico de personas por haber dedicado su tiempo libre y sus esfuerzos a salvar vidas de inmigrantes sirios en el Egeo, resultaron absueltos por el tribunal griego encargado de juzgarlos. Enhorabuena. Menos mal que no han sido juzgados en la madre patria. Porque aquí, caen en manos de algún juez opusdeico de golpe en pecho y Santiago y cierra España, y se comen unos pocos de años de remar sin descanso hacia el abismo en alguna miserable galera. Pero lo que ya no les podrá quitar nadie es la angustia de haber estado aguardando un siempre incierto veredicto durante casi dos años. Tengas pleito y lo ganes, reza una vieja maldición. En cualquier caso, habrá que convenir que sólo el hecho de que hayan resultado procesados por haber estado desarrollando una tan incuestionable como plausible labor humanitaria, constituye un síntoma evidente de que la especie humana, pese a su desorbitado y creciente número, pudiera hallarse en breve al borde de la extinción. Lástima formar parte de dicha especie y no poder estar cuando acontezca para celebrarlo. Siendo así, habrá que aferrarse a la mortecina esperanza de que todo vaya cambiando en el futuro, gracias a la infinita solidaridad de personas como Manuel, Julio y Enrique. Muchas gracias a los tres. Y, de nuevo, enhorabuena.

¡Ay, que agua tan fresquita!

Los patitos, en el agua, meneaban la colita... Los sorprendimos —y nos sorprendieron muy gratamente— hace unos días, en las pequeñas lagunas temporales que se vienen formando hace unos años en el área "restaurada" que se localiza entre el Polo Químico de Huelva y las balsas de fosfoyesos, ese área donde, durante décadas, se estuvieron vertiendo, ante la indolencia, manga ancha y vista gorda de las administraciones ambientales, millones de toneladas de cenizas de pirita, que terminaron por sepultar sine die una parte importante de las feraces e insustituibles marismas del río Tinto. Qué fuerza la de la Naturaleza, qué poderoso instinto de conservación el de la diosa madre Pachamama. Lástima que le prestemos tan poca ayuda. Con dejarla hacer sería más que suficiente. Pero, ah, el ser humano, ese animal omnívoro incapaz de moderar su gula.

lunes, 7 de mayo de 2018

Spam-ku (CXIII)


Hoy les reclaman
cárcel por salvar vidas.
Planeta náufrago.

Calumnista (NDJR)


calumnista

1. m. y f. Mamarracho que, haciendo uso de una columna en una publicación periódica, se dedica a vomitar acusaciones falsas y maliciosas contra todo quisquirimundi que no sea de su cuerda, con el objetivo de causar daño.

¡Más justicia y menos circo!


Hay que dejar los juegos malabares
para la calle, el circo y los artistas
que dimos en llamar malabaristas
y saben del oficio. En otros lares,

con sus poltronas, púlpitos y altares,
nicho de magistrados y estadistas
y su corte sin fin de oportunistas,
ha de asentarse en sólidos pilares

y cimientos cualquier tejemaneje,
a fin de prevenir que en un descuido
todo se vaya al traste y el esqueje

de otro mundo mejor sea sustituido
por la simiente estéril del hereje
que hace, de la ilusión, fruto podrido.

domingo, 6 de mayo de 2018

Piqueras, la estación fantasma del AVE y la manipulación informativa por omisión


Pedro Piqueras nos habla de una estación del AVE que, localizada junto a una aldea de la provincia de Lugo, costó una pasta y en la que jamás parará un solo tren por falta de pasajeros. Pero ni una palabra que haga referencia al partido o partidos políticos en el poder, responsables del dislate. Así que está claro que ni IU ni Podemos tuvieron nada que ver con el asunto. Y que, no teniendo nada que ver, tampoco es posible urdir una mentira mínimamente creíble para atribuirles tanta estupidez y despilfarro. Por cierto, cuando se "planificó" la construcción de la estación de marras, gobernaba el PP y era Presidente del Gobierno Aznar. Piqueras es la caña. Lo idolatro.

Maldición caló



Anda y vete a que la te pique un payo.

sábado, 5 de mayo de 2018

El nauseabundo hedor de lo decadente


¿Por qué lo llaman alta sociedad cuando lo que quieren decir es caterva de politoxicómanos ociosos, estafadores sin escrúpulos y explotadores de mierda, entre otros vagos y maleantes con pasta?

De diezmos y diezmados


Se les llena la boca de cínicas loas al emprendimiento -eufemismo las más de las veces de auto esclavitud-, pero el abuso fiscal que perpetran contra los pequeños autónomos, empuja a muchos de estos a terminar optando, a fin de sobrevivir a duras penas, por trabajar y cobrar en "negro".


Ilustración: Borja Montoro.

Fake news (17). La coca y las bulas y bulos vaticanos


Zambulléndose, como sapo partero en un estanque, en las fétidas aguas de las promesas preelectorales, Albino Ribeiro, líder de Vaticanos, el partido púrpura cardenalicio, ha afirmado, empeñando en ello su adverbio de lugar de honor y su cilicio predilecto, que, de alcanzar la Presidencia del Gobierno, se repartirá coca de manera gratuita en colegios, fábricas, iglesias y oficinas dos veces al día. Desde todos los grupos políticos presentes en el consistorio de Ayamonte se ha agradecido de inmediato el anuncio de Ribeiro, por "el enorme espaldarazo que puede suponer para el empleo y la economía de la localidad". Hasta esta reportera que, siempre con absoluta imparcialidad, les informa, se está pensando muy seriamente otorgarle su voto y sus botos rocieros made in Valverde of the Road. Y es que una es tan agnósticamente golosa. Por no hablar de los callos de los pies. ¡Menos machirulos y más coca! ¡Viva el vino, digo Albino!

Susanna Grisú, reportera repostera surrealista y lisérgica, y, en ocasiones, figurante en road movies de terror.

viernes, 4 de mayo de 2018

La chabola de Alpha Sissogo (Pepa Suárez)


Bajo eso tan espantoso que eufemísticamente denominamos suicidio, subyace enmascarada y siempre al acecho una alimaña inmisericorde y sanguinaria. La alimaña del asesinato que, con premeditación y alevosía, perpetra este sistema alienante e inhumano de manera cotidiana contra aquellos que agotaron su capacidad para continuar sufriéndolo. Todos, unos más y otros menos, somos sin excepción sus víctimas potenciales, y todos, sin excepción, sus cómplices. La alimaña se llama capitalismo y nuestra complicidad, indolencia.

Os dejo al respecto un texto de mi amiga Pepa Suárez Flores.

Esta es la casa, perdón, esta era la chabola de Alpha Sissogo, un muchacho de Gambia que se suicidó la semana pasada sin motivo aparente. Puede que pasara hambre, puede que perdiera el derecho a la residencia cuando se traslado de Italia a España en busca de trabajo, puede que lo rechazaran cada mañana en la plaza del pueblo para ir a trabajar. Pero a pesar de todos los contratiempos, Alpha se construyó su chabola con una puerta blanca a la sombra de un árbol y comenzó desde cero sin luz, sin agua, sin trabajo, sin derechos, invisible, como mano de obra barata en túneles de plástico con 50 grados de temperatura para sacar muchos kilos de fresa en un tiempo récord. Pero se suicidó sin motivo aparente.

Tengo varias fotos de Alpha ahorcado cerca de su casa, pero no quiero herir nuestras putas sensibilidades. Nuestras putas sensibilidades de blanquitos de Occidente que convivimos con la esclavitud del siglo XXI sin que se nos mueva ni un solo pelo. Podemos seguir entonando nuestros putos valores de convivencia, nuestro puto estado de derecho de nuestro puto Occidente. Pero eso no nos curará de nuestra puta enajenación.

Esta tarde hemos hecho un pequeño homenaje a Alpha junto a sus compañeros donde se ha leído un texto denunciando la situación de los trabajadores inmigrantes y se ha guardado un minuto de silencio.

Que la tierra te sea leve.

Pepa Suárez

El árbol violado y la mañana ahogando el bosque



"Homo sum, humani nihil a me alienum puto."
Publio Terencio Africano

La intolerable, aberrante y nauseabunda sentencia denominada coloquialmente de La Manada, no es más que la punta del iceberg de podredumbre en el que, por su cada vez mayor falta de imparcialidad, proporcionalidad e independencia, ha derivado el poder judicial en España. Y los accesos agudos de dignidad tanto del Consejo General del Poder Judicial como de las diferentes asociaciones de magistrados ante la creciente contestación social a esta podredumbre, no son más que patada a seguir,  cinismo y fingimiento, mera pose. Que no te engañen; están podridos hasta la médula y lo saben. Tragedia hispana. Que ninguno de sus desmanes nos resulten ajenos. "Igual que en un escenario, finges tu dolor barato, tu drama no es necesario, ya conozco ese teatro."

Manual de instrucciones para el vómito


Tras haberse zampado
tres platos de cocido madrileño.
hágase usted con un buen mantecado
de Estepa ya pasado
de fecha e introdúzcalo
por completo en la boca.
Tápese la nariz
luego con una pinza
de la ropa y repita
ad náuseam "Vargas Llosa."
Aunque no suele ser
tan espectacular, también funciona
sin platos de cocido, mantecado
ni pinza; es suficiente
con decir  varias veces "Vargas Llosa."

jueves, 3 de mayo de 2018

Un dos de mayo gris ♪♫♬


"Me alimenté de ti
por mucho tiempo,
nos devoramos vivos
como fieras..."

María Alejandra Álvarez-Beigbeder Casas
y Manuel Álvarez-Beigbeder Pérez

Uña y carne en el pasado,
hoy Dolores y Soraya,
entre ambas, una muralla
se murmura que han alzado.
De cómo se ha originado
el desamor nadie sabe;
aunque a menudo la clave
de que el cariño en rencor
se transforme, es que el amor
de tanto usarlo se acabe.

No se os ocurra faltarme


“He buscado por todas partes el sosiego y no lo he encontrado sino en un rincón apartado, con un libro en las manos”.

Tomás de Kempis

Otro año más os espero en la Feria del Libro. Traeos la matraca, que el tabaco y el papel los pongo yo.

Para comer perdices


Tratando de aclarar
conceptos, me pregunto
de qué demonios hablan
—y yo me cuento entre ellos—
aquellos que hoy reclaman
que, por el bien común,
se ponga en marcha un nuevo
modelo productivo.
"Poner en marcha un nuevo
modelo productivo";
así dicho sin más
resulta una exigencia
demasiado genérica
susceptible de ser
usada hasta el abuso
lo mismo para un roto
que para un "descosío".
En fin, mucho me temo
que muchos de los que hablan
de ese cambio, por causa
de su falta de ideas
o su cinismo, lo único
que pretenden son cambios
de carácter estético
para no cambiar nada
en lo tocante a la hoy
más rara avis: la ética.
De modo que, para ir
concluyendo, pondré
mis cartas boca arriba.
Dejemos de marear
la perdiz: desde la ética,
referirnos a un nuevo
modelo productivo,
es hacer referencia
a un modo de pensar
diferente, a un modelo
para nada caduco
y, sin embargo, antiguo:
se llama socialismo.