Compone agosto
un preludio amarillo.
Himno de otoño.
un preludio amarillo.
Himno de otoño.
Ilustración: Vincent Van Gogh.
miércoles, 23 de abril de 2008
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Futuro (Julio Cortázar)
Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
6 comentarios:
Ahí me has matao.
Son los girasoles la flor de mis suspiros, en verano, cada verano, me pierdo entre ellos, paso horas y horas contemplándolos, haciendo fotos, viendo puestas de sol, de todo... ya ves... me has emocionado un poquito... snif.
Besitos
(pero qué belleza)
Tú sabe bien que a mi el amarillo me trae suspiros del Carranza, de un pasodoble, ya inmortalizado por todos los cadistas, de Manolito Santander (La familia Peperoni), y de un montón de tardes oliendo a purísima maría sentado en la parte alta del Fondo Sú mientras el Cadi perdía otro partido y hacíamos la ola con los ojos vidriosos y una sonrisilla sosopechosa de oreja a oreja. Despué a la playita, a conquistá a las miarma y a las madrileñas a base de cuplesito y palabritas menudas. ¡Ay, qué bonito e el amarillo, carajo....!
Tú sabe, son las cosas de la poesía, que a cada uno le evoca una cosa.
Pd.: "Man dicho que el amarillo
está mardito pa los artistas..."
Tortillita de camarone y tinto de verano.
Jo, Ana, pues por aquí hay cada campo de girasol como para perderse. Un beso.
Manolo, eso mismo me pasa a mí con los pepinos, que nada más que los parto y veo tanto verde y tanto blanco (bueno, blanco así verdecillo), me acuerdo de mi betimanquepierda. Tendré que hacerle un día de estos un poema a don Manué el de los efebos. Abrazos.
Si, hay otoños a destiempo, y primaveras también, e inviernos que se instalan en el momento menos adecuado...pero a mi que el amarillo me recuerda al sol, el sol a la vida, y la vida me da fuerzas.. así que inyectemonos unos girasoles, y esninfemos su amarillo y mejor aún rojo, para arder y arder, y quemarnos de pasión.
besazo
No puedo remediarlo soy ariana
je, que este tambien e lo quedo.
muak.
Hay tan poca gente que sepa componer un haiku, penetrar en su profundidad y apenas dibujarlo en breves palabras... es un haiku delicioso.
Un día te pediré permiso para usarlo. Citándote, por supuesto.
Un saludo
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