Daos prisa. Tal vez mañana…

La lluvia, sin piedad, sobre el asfalto,
Percute como el mar contra las rocas
De un litoral sin nombre. Llueven almas:
Jamás hubo un otoño tan aciago.

Se anega el parabrisas de ansias yermas
Y un viento de poniente eleva, insomne,
Silentes partituras de hondo piélago.

Ejércitos
De animalillos muertos,
Sorprendidos inermes bajo el caucho,
Se abisman al fragor de la batalla
Librada en la premura de una noche
Que, armada con sus alas amarillas,
Sucumbe lentamente bajo el manto
Que, gris, prostituyendo va el celeste.

Aúllan telarañas y alacranes
Mientras, lúgubre, pútrido, y cansado,
Se sublima un fantasma en la cuneta:
Qué infame evanescencia emerge al alba,
Sumiéndolo en las fauces de la niebla.

Ya no hay luz que deslumbre a las adelfas:
La bruma se ha adueñado los despojos
Del fraude plateado de la luna.

Brutal
Nace un eclipse: cuánto espanto.
Arrecia, hecho salitre, el aguacero,
Hiriendo con sus haces de acres sombras
La inercia de las huellas sin destino,
Frenadas como náuseas de una ciénaga.

De súbito un impacto:
Sed, jirones,
Huesos rotos;
No habrá ya más destiempo
Ansiando en sus vestigios renacerse.