domingo, 31 de diciembre de 2017

Cruento de Nochevieja


Las había contado una y mil veces. Y ahora, cuando en el madrileño Reloj de Gobernación empiezan una vez más a tañer, con sus característicos si bemol y mi sostenido alto, las dos campanas que dan los cuartos,  cae en la cuenta de que le falta una. Y lo asalta a mano armada un pavoroso pensamiento; ya nunca podrá ver cumplido el más ilusorio y fervoroso de sus deseos. Y el alma se le cae a los pies hecha sanguinolentos añicos.

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Fundida al colosal estrépito pirotécnico y gutural con el que se acompaña a la, en el fondo, tan artificiosa como baladí liturgia pagana que oficiamos en masa cada vez que da comienzo un año nuevo, nadie en el vecindario se percató de la detonación que acabó para siempre con sus inconsolables frustraciones.

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Cincuenta y nueve minutos más tarde, en la Plaza del Rosario de la Villa de Agüimes, el acontecimiento, casi idéntico, se repetía de nuevo. Pero para él, que nunca había sabido encontrar el modo de hacer la más evidente de las trampas al destino, ya era demasiado tarde. Feliz 2018.

Feliz 2016 o lo que sea, amiguitos



"Con  cada segundo que pasa estoy más convencido, y no queriendo con ello venir a decir que el sujeto en cuestión no sea un absoluto mastuerzo, de que la mayoría de las gilipolleces orales que, para nuestro regocijo, nos regala Rajoy, son perpetrdas a cociencia. Pudiera ser que estuviesen hasta muy meditadas. Es cosa -táctica o estrategia, digo- de prestidigitadores; desvían nuestra atención del lugar donde debiera estar y así nos la meten doblá sin darnos la oportunidad de oponer la menor de las resistencias. Feliz 2016, amiguitos."

Tommy Nawo, falósofo sin pelos en la lengua, y, en ocasiones, mago Leroy Merlín.

De esos misterios...



De esos misterios irresolubles por más que pudieren avanzar la filosofía y las ciencias

¿Por qué buena parte de los poetas provincianos enganchados a la teta pública terminan yendo ataviados, entre septiembre y mayo, con sombrero de fieltro, por lo general  verde cazador, y bufanda a prueba de olas de frío polar a juego?

sábado, 30 de diciembre de 2017

Escrito el pasado 28 D


Tenía pensado, como suelo hacer todos los años por estas fechas, gastaros una inocentada en modo de noticia falsa. Pero, luego de lo de los hackers rusos actuando en favor de la independencia de Catalunya, he pensado que, para este 2017 que termina, ya habéis tenido bastante con las mamarrachadas ideadas por el PP. InsuPPerable.

Spam-ka obsceno


País de miopes
con el ojete tuerto.
Yo soy el ciego.
(El carajo del Régimen
es curvo y telescópico.)

Quién dijo que no

Ayer falleció una señora -D.E.P.- cuyos únicos "méritos" fueron ser la hija de un mamarracho dictador y genocida y haberse dedicado al ignominioso mantenimiento de su repugnante memoria, así como al disfrute de su ilegítimo legado patrimonial. Y ayer las televisiones patrias estuvieron hablando de ella con una neutralidad pusilánime y pasmosa, cuando no con admiración, y de su ingente patrimonio como si no hubiese sido producto de varias décadas de crimen y saqueo; un patrimonio que ya hace tiempo debiera haber pasado a manos del Estado y puesto al servicio del pueblo. Quién dijo que España no es diferente.

viernes, 29 de diciembre de 2017

Fundido en negro


Lo malo de este corto-
metraje serie B
no es que sea un mal sueño
a veces drama a veces
anti épica tragedia.
Lo malo es que carece
de guion, está rodado
como plano secuencia
y, amén de no tener
sentido, no es posible
filmar un making of ni tomas falsas.

Tripi


Recien acaba de despuntar uno de los más fríos días del más crudo de los inviernos, cuando un sujeto, con más mala cara que Alicia Sánchez Camacho la noche del 21 D, sale a la puerta de su lujoso chalé en las afueras y le dice a su hermano de odiseas deportivas que tiene un gripazo del copón de la baraja y que se puede ir metiendo la piragua por donde amargan los pepinos. Pero su hermano de batallas, que hace años sufre en silencio unas hemorroides de un tamaño incluso superior al de una mamba negra gran reserva, le responde: "Ah, no, quien se va a meter entre pecho y espalda este milagro antigripal que acabo de adquirir en la farmafia de guardia y muy señor mío, eres tú, pedazo de gaznápiro, amén de quejica hipocondríaco y pusilánime." Y ahí los tienen a los dos, sólo tres diezmillonésimas de segundo después, con las pupilas hiperdilatadas y una sonrisa de oreja a oreja, dando paladas como descosidos en las gélidas aguas de un río de montaña de cuyo nombre no puedo acordarme.

(Publicidad para nada engañosa.)

Cruento de Epifanía


No soportaba a los botarates impotentes que se corrían p'adentro haciendo leña del árbol caído; y es que estaba firmemente convencido de que el carbón vegetal iba mucho mejor pa' las barbacoas. De modo que, amén de haber jurado y perjurado ser hasta su último aliento el más incondicional fan de Oriol Junqueras y el pérfido Albiol, procuraba en todo momento portarse peor que el rufián de Cristobal Montoro aplicando el techo de gasto. Por si los Reyes.

jueves, 28 de diciembre de 2017

Alibabaña


Érase, no muy lejano, un país muy de derechas y mucho de derechas donde la mayoría de sus súbditos se decían apolíticos o de izquierdas. Los discursos oficiales, cada vez que volvían a las casas por Navidad, hablaban de prosperidad y buen rollito, pero en las calles reinaban la represión y la miseria. También era una tierra muy pródiga en banderas. Y es que eran tan versátiles. Igual se usaban como mortajas para ocultar de las miradas los cadáveres antiguos de los ajusticiados por defender lo legítimo, como para, con impostado patriotismo y a modo de tinta de calamar, enmascarar la fuga del botín de íncubos, súcubos y otros desaprensivos patrios hacía los más prósperos, por hematófagos, de los paraísos florecidos allende los más remotos mares o en el sistema alpino. Menos mal que este país tenía un par de reyes muy católicos y mucho nacionalcatólicos, apostólicos y romanos que vivían cómo Dios, uno de los cuales, además, estaba "preparao" con avaricia. De no ser así, difícilmente hubiese nadie entendido que, habiendo sido declarado aconfesional, en este país de todos los demonios se mostrasen, y con tamaña impúdicia, tan estrechamente amancebados Iglesia y Estado.
(Es broma, exceléntisimos y muy independientes altos magistrados del Régimen; es que hoy es el día de los inocentes -aunque todos, unos más, otros menos, seamos un poco culpables. ¡Arriba Honduras! ¡Viva Tabarnia! ¡Y que le den a Putin y a Maduro!)

7


El regalo ideal emboquillao y alto en nicotina  para él, estas fiestas de paz, amor y ponerse hasta el ojete, y resacas de cagarse la perra
AFTERSEIS "VA EL 7"
Pa' barbas con suerte.


Y feliz Vanidad si eso a tos menos a uno.
(Mercadotecnopop subliminal)

Cruento de la Navidad presente


No cabía duda; se había pasado siete pueblos con los huesos de santo. Para matar el tiempo, que le sobraba hasta el empacho como consecuencia del insomnio, la soledad y la acidez de estómago, decidió escribir un cuento breve. Su primera intención fue dar a luz un texto amable de pastores promiscuos gozando del amor bajo las cálidas estrellas de mayo. Pero, desde su más tierna infancia, la lluvia nunca había dejado de agriarle las entrañas. Y su imaginación voló, como un gorrioncillo desahuciado, entre el granizo y los rayos y los truenos de aquella descomunal tormenta de tintes poco menos que bíblicos. Sólo la tibia luz y el calor mortecino del flexo que regaba las aterradoras palabras que, como hielo y malas hierbas, le brotaban de las yemas de los dedos, impedía a duras penas que se lo llevasen todos los demonios de cabeza al más pavoroso de entre todos los infiernos. De súbito, un trueno, que pareciera arrancado del mismísimo martillo de Thor, hizo temblar los cimientos de la Creación. Y aconteció lo peor: se fue la luz.

miércoles, 27 de diciembre de 2017

BLU-82



Sujetos cuyos sensibles y afinados tímpanos no soportan los algo más que gemidos de la vecina del tercero izquierda cuando se ejercita en el noble, ancestral y difícil arte del fornicio, pero que, en toda fecha señalaita, disfrutan como babuinos masturbándose, haciendo estallar petardos de potencia similar a la de una podadora de margaritas.

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Que no digo que no tengáis to' el derecho del mundo a disfrutar como gilipollas durante estas fiestas de mierda con esa estúpida tradición de los petarditos de los cojones. No, hombre, no, que uno es tolerante hasta con las costumbres de los más mastuerzos. Lo que digo es que os los hagáis estallar dentro del ano. Pa' que no haya tanto puñetero estrépito. Ah, y salid bien cagaos de casa.

El fin y los medios

"Cómo me gustaría que la FIFA apease a España del Mundial, para poder ver a la gente echarse a la calle en masa reclamando sus derechos."

Tommy Nawo, falósofo tocapelotas y, en ocasiones, ultrasur.

Cruento de la Navidad futura


Cuando despertó, el turrón de crema catalana aún estaba allí. Ella, que en tantas ocasiones a Dios había puesto por testigo de que nunca más volvería a pasar hambre, marcó con premura el teléfono de emergencias. "Tranquila, no ha sido más que un sueño" -recitó una voz metálica desde el otro lado de la línea. Pero no había ya nada en este emputecido valle de lágrimas que pudiese tranquilizarla; sabía bien que el dinosaurio estaba allí presto a devorarla y que ya no quedaba nadie para defenderla. Aun así, se terminó el turrón. "No es mal aperitivo para un último cigarrillo" -pensó, en tanto, con la lengua, jugueteaba con la cápsula de cianuro que, como única herencia, había recibido de su no difunto padre.

martes, 26 de diciembre de 2017

Balance


(Lo que importa)

He escrito varios libros,
plantado algunos árboles
y engendrado dos hijos.
Los libros se secaron
y los árboles nunca
tuvieron la fortuna
de verse publicados.
Pero, ah, los hijos, ah...
los hijos,
. . . . . . . . . tan en flor,
tan labriegos sembrando
de poemas que callo
el jardín de mis sueños,
enjugan cualquier debe,
todo número rojo.

Puntales

Únicamente a un necio entre los necios se le puede ocurrir emprenderla a puntapiés con los puntales que sostienen sus ruinas.

Trolltuiteros y otros tontos de baba

El uso del tuit por parte los partidos políticos patrios como instrumento cada vez más exclusivo para difundir su mensaje -o la carencia de este- es una gilipollez superlativa. A esos hilos sólo acuden la militancia propia, para entonar sus alabanzas, del todo inoperantes para el fin que se pretende, y los "trolltuiteros" de los adversarios, con la intención de reventarlos. Un ejercicio, por ambas partes, tan estúpido como estéril. A "apolíticos", desencantados e indecisos sólo se les puede conquistar con el cuerpo a cuerpo.

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Aquél que acuñó la expresión "diálogo de besugos" fue, sin duda, un adelantado a su época, un visionario que, ya in illo tempore, imaginó a nuestros políticos contemporáneos haciendo el mentecato en Twitter.

lunes, 25 de diciembre de 2017

Epigrama y consejo

¿Constitucionalista?
Dime de qué presumes
y te diré qué cosas
te pasas por los huevos.
¿Constitucionalista?
Anda y ve a que te folle
un pez espada el culo.

Tommy Nawo, falósofo anticonstitucionalistas a la carta, y, en ocasiones, biólogo marino.

Cruento de una Navidad pasada


Y vino una vez más Felíbex VI a tocarnos los twitter con su discurso de una Navidad pasada. Más concretamente, de una de hace entre cuatro y ocho décadas. También el día de la marmota es por estos lares diferente. ¡Arriba Esperpentaña!

BONUS TRACK

Escuchando hablar a este sujeto, uno no sabe muy bien si es que reside en el País de las Maravillas, en el de Nunca Jamás, o es que está hasta arriba de datura.



Historias de la Calle Alfarería (26). Crudo invierno (IV) (Carlos Parejo)



“Las luces LEDS parpadean como fantasmagóricas lagartijas en las tiendas a oscuras. Sólo un bar mañanero está iluminado y rebosa de parroquianos, que manifiestan una insospechada animación.

El dueño ha puesto unos villancicos trianeros como video y música de fondo, y los congregados allí los cantan como en un karaoke (o más bien, los vociferan estridentemente), todos al unísono. Mientras, el dueño rasguea una rugosa y acristalada botella de anís, haciendo como de acompañamiento. Cuando se cansa deja la botella de anís en el mostrador. Y su mujer la abre  e invita al personal a una copita… Alguien la piropea: ¡Eres más grande que la Catedral de Triana; no, que la Catedral de Sevilla; no, que la Giralda entera”. Todo el mundo sonríe la ocurrencia y la mayoría de las expresiones manifiestan una efímera euforia… Los manteles y los delantales de los empleados no desentonan, pues lucen motivos alusivos a las Navidades andaluzas: Las figuras del pesebre, el ángel anunciador, los reyes magos y la estrella de Oriente, pero ningún Papa Noel importado de América… Sin saber por qué y sin que sirva de precedente, unos pocos empleados fijos y una mayoría de trabajadores ocasionales y en precario, entrarán esta mañana a trabajar en sus negocios de la calle Alfarería con una sonrisa en los labios, y es que viene la Nochebuena…”

(¢) Carlos Parejo Delgado.


domingo, 24 de diciembre de 2017

Pero qué huevos tiene la Legión


Hace unos días los novios de la muerte, en un desfile que tuvo lugar en la localidad gaditana de Sánlucar de Barrameda, entonaron, como suele ser habitual en esta clase de eventos castrenses, sus cánticos tan patrióticos y marciales como enternecedores. Entre aquellos, por ejemplo, el que sigue:

Yo prefiero tener un perro
a tener una mujer
porque el perro ladra que ladra
y la mujer ladrona es.

Muy machos y mucho machos alfa zoófilos, oído lo oído, nuestros caballeros legionarios, sí señor. ¡Viva Honduras! Pero lo que tiene que estar pasando esa pobre cabra, la cual, por cierto, no es cabra sino cabrón. It's very difficult todo esto. Somos sentimientos y tenemos seres humanos.

La ecuación (II)


AMOR ‒ (p/2π) = PATRIARCADO

Zombi


Por mí no ha sido;
lo intenté a uñas y dientes
hasta el último aliento.
Pero no pudo ser.
Me podrás reprochar
que no usé bien mis fuerzas,
que no supe, que así,
con mis maneras ciegas
de buscar lo imposible
era imposible hallar
puente, puerta o camino.
Pero por mí no ha sido.
Y, tú, qué hiciste. Nada.
¿Esperar que dejase
de buscar, vivo o muerto?
Pues he aquí mi cadáver,
                                                prueba inútil
de que por mí no ha sido.

Felices Fiestas


sábado, 23 de diciembre de 2017

Y punto


"Mejor no hacerlo. Pero, si es necesario, sólo se debe debatir con el necio hasta ese punto en el que, merced al diálogo, pese a ser casi en todo momento de sordos por su parte, se hace consciente, aun brevemente, de su necedad, e infiere que tú también la has vislumbrado porque se la estás haciendo ver. A partir de ahí, no es que tengas el debate perdido -nunca se pierde un debate con los necios-, es que bien pronto terminarás estando hasta el puñetero coño de tanta gilipollez y tanta náusea."

Tommy Nawo, falósofo lenguaraz, y, en ocasiones, tertuliano anti necios.

La ecuación (I)


CAPITALISMO ‒ π + C = CATACLISMO

Dos


"Para la libertad, sangro, lucho, pervivo."

Miguel Hernández

Para alcanzar el pleno
al quince en la quiniela
política no vale
abonarse al empate.
O uno o dos, tú decides.
Pero, aunque es bien sabido,
no quisiera dejar
de mencionar los muchos
peligros que conlleva
apostar por aquellos
que, amén de ser más débiles,
se la suelen jugar
en terreno contrario:
zancadillas, descrédito
incomprensión, insultos
y todo un largo etcétera
de goles en tu contra.
Pero, en contrapartida,
siempre obtendrás por premio
el deleite de, incluso
pudiendo equivocarte,
haber vencido el miedo
actuando con arrojo
de acuerdo a tu conciencia,
para la libertad,
la justicia y la vida.

viernes, 22 de diciembre de 2017

El decorado y la tramoya


Hace ya demasiado tiempo, acaso desde no mucho después de iniciarse aquella etapa de nuestra historia reciente a la que dimos en denominar "Transición", desde que, en España, los medios de manipulación masiva interesada, que vienen a ser la mayoría, dejaron de informar acerca de los procesos electorales, para dedicarse a hacer campaña; desde que, en lugar de ocuparse en la difusión de información veraz y contrastada, se han lanzado a la sucia arena del adoctrinamiento idiotizante y sectario del pueblo en favor del único poder verdadero, la mano de hierro que les da de comer. La derecha, huelga decirlo. Así, el llamado cuarto poder ha terminado por fusionarse con la informe y purulenta amalgama de cartón piedra en la que hoy se confunden amancebados de manera aberrante y pavorosa el legislativo, el ejecutivo y el judicial. Pero, tal vez como consecuencia de las febriles alucinaciones que nos provoca nuestra "urnadicción" patológica, continuamos empecinados en dar a este monstruo pavoroso el nombre de democracia. Y no, no lo es.

Cuentos de los mil y un derroches


Alibabaña y los 40 saqueadores.

Crónicas del Régimen (64). Especial 21 D


Una lectura diferente de los resultados

La derecha (C's + JxCat + PSC + PP) arrasa: 91 escaños.

La izquierda (ERC + En Comú + CUP), a dos velas: 44 escaños.

La derecha, por tanto, duplica en escaños a la izquierda.

No obstante, no deja de ser cierto que, en el contexto del caos en el que hoy día se desenvuelve la política tanto en el conjunto de España como en Catalunya, resulta muy arriesgado establecer bloques y, por tanto, es un asunto opinable hasta la extenuación. Así, igual que habrá quien opine que el PSC debería ser encuadrado en el bloque de las izquierdas, habrá también quién juzgue mucho más acertado situar a ERC en el de las derechas. Tal es la confusión que padecemos hoy los ciudadanos en cuanto a las formaciones políticas a las que votamos para que nos representen. En cualquier caso, de ser así en ambos casos o tan sólo en uno de ellos, la lectura sigue siendo la misma.

BONUS TRACKS

Durante las primeras fases del escrutinio, la pole positión (escaño arriba, escaño abajo) no dejaba de bailar. Cuando la ocupaba el partido de Arrimadas, a la práctica totalidad de los comentaristas de nuestras muy independientes y mucho independientes televisiones patrias, en un vómito abundante, apestoso e irrefrenable, se les llenaba la boca de C's. Cuando lo hacía la de Puigdemont, les sobrevenía una súbita y profunda afasia

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Los primeros sondeos a pie de urna desprendían un penetrante hedor a calcetín sudao.

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Antena 3. Durante un buen rato no supe si estaba asistiendo como perplejo espectador a un debate en torno a los resultados de las catalanas o a Sálvame de Luxe. Qué tertulianos tan impresentables, ¡Madre de de Dios! Susana Griso, como moderadora, no vale un peo.

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Otra lectura sobre los resultados. 78 de 135 diputados favorables a la celebración de un referéndum en el que el pueblo catalán pudiese, al menos, expresar su opinión acerca de si desea que Catalunya continúe formando parte del estado español o constituirse como república independiente.

No sé, se me ocurre, siendo en cualquier caso consciente de que podría no estar en lo cierto, que quizás la celebración de tal referéndum pudiera ser un buen punto de partida para comenzar a suturar desgarraduras.

Porque, por mucho que ahora haya quienes se empeñen en argumentar que ayer, más que la composición del Parlament, se decidía entre el sí o el no a la independencia de Cataluña, lo cierto es que en unas autonómicas, también en estas, por mucho que hayan podido girar en torno a un asunto concreto, a tal asunto, hay otras muchas cuestiones, y mucho a más abstractas, que influyen en el sentido del voto de los ciudadanos.

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Sobre lo que parece haber unanimidad absoluta es sobre el hecho de que el PP ha sido el gran derrotado en estos comicios. Tanto que, prácticamente, desaparece el panorama político catalán. Pero qué bien se lo van a pasar durante esta legislatura en ciernes, compartiendo el Grupo Mixto con los secesionistas radicales de izquierda de la CUP.

jueves, 21 de diciembre de 2017

Anti villancico



"I would like a December with switched off light
along with switched on people."

Charles Bukowski

El exceso de luces
navideñas joroba
el descanso nocturno
a los empobrecidos
que no tienen siquiera
un jodido pesebre
donde caerse muertos,
a la par que los hace
visibles a los ojos
de las bestias urbanas
de cerebro rapado
al cero que disfrutan
dando caza a los débiles.
Este año pediré,
cuando anuncie su muerte
la última campanada,
que para el año próximo
haya por Navidades
menos luz en las calles
y más hogueras hechas
de justicia entibiando
el lecho a la intemperie
que padecen los parias.

De dogales y lazos amarillos


Esta mañana, reflexionando, he cagado un enorme y apestoso mojón amarillo. Y me he dicho: este pa' la Junta Electoral y sus arbitrariedades muy constitucionalistas y mucho partidistas. ¡Viva la cerámica de Talavera! ¿Y la europea?

La miasma


En la linde del aire
un tigre ruge herido
por la sed de una nota
musical desatando
una avalancha de algas
que calcine las olas
sin voz de la resaca.
Los camellos, empáticos,
lo miran con tristeza;
no hay oasis posible
para las bestezuelas
cantoras que nacieron
sin el don de una giba
y han sido jorobadas
por el vaivén callado
de un puñado de arena.

miércoles, 20 de diciembre de 2017

La víspera


"Lo que hace falta es suprimir el mal y no desplazarlo. ¿Qué me importa a mí que lleve tal o cual nombre, que esté aquí o allá, si bajo esa máscara y apariencia, sigue atravesándose en mi camino? A los enemigos se los suprime, no se les sustituye."

Joseph Déjacque

Después haber sufrido
durante no sé cuántas
veces ya esta tortura
del puedo prometer
y prometo, no alcanzo
a comprender por qué
puñetas a la víspera
del día de la marmota
fraudulenta del voto,
la llamamos "jornada
de reflexión". ¡Qué leches
de reflexión ni gaitas!
Ya es tiempo de empezar
a nombrar cada cosa
por su nombre, amputando
de raíz los eufemismos
urdidos con la idea
de embolicar al pueblo.
Así que, desde ahora,
llamemos a la víspera
del engaño "jornada
del desahogo, el descanso",
y al día del fraude "fiesta
de los embaucadores."

Spam-ku (C)


A flor de piel.
Más dermocracia y basta
de cuentos pálidos.

Refran-ku (16)


Hace un país de perros.

(Y nada tiene que ver con las estrellas.)

La mano del demonio


Se interna, pegado como una lapa a la banda derecha, Austero; de un tremendo patadón estilo coz de un par de huevos, envía la patata caliente al mismísimo centro del área, y allí, la central del equipo visitante, en claro fuera de juego y con muy poca mano izquierda, marca en propia meta con la derecha.

MONTORO, 1 - CARMENA, 0.

Es lo que tiene, amén de jugar permanentemente en campo ajeno, aceptar en todo momento con sumisión las reglas impuestas por el contrario. Por no hablar de las continuas arbitrariedades perpetradas por los trencillas de turno. Acto seguido, la entrenadora de los visitantes retira del terreno de juego al acariciacueros que mejor lo había venido haciendo desde el principio del choque. La goleada está asegurada. Id poniendo una vez más el culo.

martes, 19 de diciembre de 2017

Un excelente poema este de Don Luis


Llega un tipo tan sombrío como estirado para formar parte del público asistente a un evento literario. Trae varios ejemplares de su poemario recién autopublicado debajo del sobaco. No ha venido para, emulando a Umbral, hablar de su libro. Ha venido a venderlo. Alguien le ha comentado que soy aficionado a la escritura, así que, supongo que como parte de su estudiada estrategia mercantil, entabla conversación conmigo, que soy en ese instante quien le cae más a mano.

-Bueno, así que tú también eres poeta.

-Poeta lo será usted. Yo no soy más que un torpe y humilde aprendiz de escribidor.

(No le digo tal cosa para halagarlo; simplemente me limito, sin intención alguna de echar unas manitas de póquer, a poner mis cartas al descubierto sobre la mesa. Pero el tipo se hincha como un pavo real.)

-Bien. Y dónde se pueden leer tus humildes textos.

-Tengo un blog.

-Eso está muy bien. Ya me gustaría a mi, pero... es que soy un negado absoluto para la informática.

-No lo habrá usted intentado lo suficiente. O ni siquiera lo habrá intentado. Administrar un blog es tan fácil como desvalijar la hucha de las pensiones en este país de todos los demonios, como lo denominó Cernuda -miento; me empieza a apetecer jugar un poco.

-Oh, sí, un excelente poema este de Don Luis al que haces referencia. Bueno, y cuántos libros tienes publicados.

-Ninguno.

-Ah... (rictus de superioridad y a la par desprecio).

Se acabó la venta.

El villano


Supertrump and the crime of the century.

Entre flores, fandanguillos y alegrías

(Mariano el "Decapitador")

La España del PP:
redil del "cada oveja
con su pareja", excepto
las impares y negras.
A estas se las esquila
o se les cae la lana
y el pellejo entre rejas.
Cadalso donde se alzan
espurias guillotinas
a fin de propiciar
desfiles de gigantes
-como aquellos que viera
Don Alonso Quijano
y Sancho confundiera
con molinos de viento-
sin tercos cabezudos
que pudieran joder
la fiesta a los que ostentan
por huevos mando en cloaca.
Paraíso bananero
del "¡por qué no te callas,
si no, te meto, leches!"
¡Arriba España! ¡Arriba
sus patriotas! ¡La tierra
es plana! (Eppur si muove).

Soraya, el Decapitador y Charles-Louis de Secondat

Que dice Soraya, la muy metafórica a lo bestia, que ha sido el mastuerzo de Rajoy (también conocido como "El Decapitador") quien ha enchironao a los líderes del independentismo catalán, pero que tranquis, que la separación de poderes sigue siendo uno de los puntales más sólidos de la democracia en Esperpentaña.

lunes, 18 de diciembre de 2017

La poesía...


La poesía es el género
literario más próximo
al confín de la magia.

Hace hablar a una vaca, levantarse a los muertos
y procura que el árbol
se libre a la carrera
del hacha y el incendio.

Pero no hace milagros, Luz del Hades,
pero no hace milagros.

Fake news (5)


Según un teleletipo difundido por la Agencia Heces, la Junta Electoral Central, a través del Ministerio de Embaucación, Cultura y Destroce del muy constitucionalista, pa' lo que conviene a los que ostentan mando en plaza, Reino de Esperpentaña, ha solicitado a la OTAN que una de sus misiones humanitarias proceda a bombardear con napalm todos aquellos lugares en los que se sospeche que pudiera haber un original o copia de alguno de los cuadros de la serie de los girasoles de Vincent van Gogh. "El abuso del amarillo en estos cuadros podría desnaturalizar notablemente el resultado de las elecciones del próximo 21-D", ha declarado, cara al sol, un señor con camisa nueva bordada en rojo que, como en la canción de Aute, pasaba por allí.

Historias de la calle Alfarería — Crudo invierno III (25). (Carlos Parejo)


Jacinto vive en un piso de lujo de Residencial Alfarería. En plena noche del crudo invierno se pasea en camiseta y pantalón corto por los pasillos, gracias a su calefacción central. Y se distrae entre almohadones de una mullida cama viendo la televisión de plasma de 72 pulgadas que tiene en la pared de enfrente. El variopinto universo virtual del ocio le salva del aburrimiento de tanta comodidad y riqueza. Por eso se sorprende y siente perplejidad viendo cómo se divierten seis ancianas al aire libre en la vecina Cerca Hermosa. Se han reunido alrededor de una hoguera que han puesto a arder en el centro del patio comunal. ¡Y ni siquiera pagan tarifa eléctrica, pues la han montado con maderos viejos y ramas podadas de su arboleda! Y allí cantan sus villancicos rociero-trianeros de toda la vida, alborozadas al recordarlos un año más y mantenerse fieles a su tradición. Su amiga Rocío también intenta ser una trianera de pura cepa, pero combate el frío no parando en casa en todo el día. Por la mañana desayuna sus churros en el mercado de abastos, y pasea y charla con los puesteros, eligiendo sus vituallas navideñas; Al mediodía afina su voz con el coro parroquial preparando la Misa del Gallo; después se sienta en la mesa de ofrendas y recuerdos de la “Señorita de Triana”, observando las galas-más o menos solemnes, oficiales o estrepitosas- de los devotos que hacen fila para el “Besamanos”. La caída de la tarde la encuentra en la sastrería donde le preparan el disfraz de “Estrella de la Ilusión” con que abrirá la comitiva de la Cabalgata de Triana; Llega tan rendida a casa que se pone el pijama de invierno, se tumba en la cama y se queda frita. Pero su “Ángel de la Guarda” la tapa con el edredón sueco para que no se resfríe…Mina vive en un humilde piso de protección oficial de los años setenta. Su familia se arremolina en torno al brasero de la mesa camilla del salón de estar. Fuera de allí es el reino de Siberia. Y se ponen a rezar versículos del Corán; a jugar a dados, dominó y naipes; a preparar pastelitos de carne y de miel; a modelar artesanías de regalo para sus parientes que están al otro lado de la frontera del Mar Mediterráneo… Jacinto visitó su tierra el pasado verano, viajando con sus padres, y se admiró de la combinación de brillantes colores tan opuestos que encierra la cordillera del Rif. Le evocó la mirada de Mina, tan serena y profunda en sus momentos de paz, y tan aguerrida como rabiosa y furiosa, cuando quieren pisar su dignidad los esperpentañoles racistas y machistas.

(¢) Carlos Parejo Delgado

Aún peor que el criminal, las masas que lo apoyan


Maltratadores, violadores, evasores y elusores fiscales, borrachos como cubas al volante, pederastas y casi todos los etcéteras que se nos puedan llegar a ocurrir, apoyados y hasta jaleados por los elementos más zorrocotrocos, insensibles y catetos de los pueblos de España. Eso sí, un apoyo que sólo acontece en los casos en los que los criminales, da igual si presuntos o confesos, forman parte de esa clase sin clase constituida por los pudientes o el famoseo de altos vuelos o local. Y, la palma, para los pateacueros patrios -ya oriundos, ya foráneos-, desde los más laureados a los de poca monta. Con el fútbol y sus abominables sectas hemos topado, compañeras. España, verdaderamente, es repugnante. Orgulloso de ser Español. A por ellos, que han sido empobrecidos y carecen de armas con las que defenderse; a por ellas, que van en todo momento calentándonos la bragueta y no son más que unas guarras casquivanas.

domingo, 17 de diciembre de 2017

Trinitrotolueno

(Soneto hueco)

"Soy barrenero porque a mí nada me espanta"
Ramón Perelló y Daniel Montorio.

Si el cenutrio se nutre de vampiros
y la nutria cenutria no se trata
con traca, cetro, féretro ni rata,
¿por qué trueno, tambor y tiroriros

transitan al trantrán por sus retiros
cual tren, tirititrán, que se retrata
y es trampa y truco o trato que arrebata
al torpe y turbio tiempo los suspiros?

Un trono es un retrete hasta retreta;
un templo, un tiburón, un trampantojo;
la trama de un altar, la metralleta

-ratá ratatatá- que echa el cerrojo,
tragando, triturando toda meta
de tirios y troyanos a su antojo.

(Soneto sin receta
este, hasta en su estrambote trae, con creces,
estruendo, más que ruido, y pocas nueces.)

Las alfombras de la Generalitat

Según se comenta por esos mentideros políticos de todos los demonios, prácticamente todos los constitucionalistas muy españoles y mucho españoles que hoy se complacen hasta el orgasmo con los modos de ejercerse el poder en Catalunya en virtud de la aplicación de un más que impreciso artículo 155 de la Constitución del 78, de alcanzar a ostentarlo a partir del próximo 21 de diciembre gracias a los votos del pueblo catalán, están más que dispuestos a levantar de inmediato las alfombras de la Generalitat. Conociendo la historia reciente de España y la adicción patológica al saqueo de muchos de estos patriotas de pro, nada me extrañaría que lo hiciesen para llevárselas a sus casas. Sobre todo a aquellas de estas que se encuentren residenciandas en cualquiera de los muchos paraísos fiscales que el buen Dios nos ha regalado a todo lo largo y ancho de este podrido mundo. ¡Viva el vino!

Procuro moderarme


Procuro moderarme, pero, a veces,
me salen de las llemas de los dedos,
faltas de ortografía,
y del estómago otras faltas
de todo punto intolerables a la vista
de los ciegos que velan desde el fondo
de la pocilga porque se mantenga
a cualquier precio el orden en los predios
del tuerto "Mal de Ojo" y sus validos.
Y me amputo las manos y las ganas
de pan, cerveza, sexo y letra ardiendo
desde la niña al tuétano del seso,
para así continuar a duras penas
tragando como un pez fuera del agua
pingajos de aire roto a ras de ciénaga.
Y clamo, mudo y manso, en el desierto
para aplacar al mono que, en las noches
de insomnio, aúlla, engulle y luego escupe
mis tímpanos y lengua contra el viento,
y sepulto en la nieve los rugidos
del hueco dolorido y los muñones
hasta que se confunden con la muerte
y el hueso mineral de aves nacidas
en épocas sin dios previas al cántico.
Y siempre, siempre, siempre, pese a siempre
tratar de moderarme y ser correcto,
me brotan nuevas llemas
de los dedos, más ganas, vastas faltas
de ortografía y otras faltas
                                              —náuseas—
contra la corrección y la cordura
de la horda de sociópatas prehistóricos
que ejercen de mordaza y de loquero.