sábado, 30 de septiembre de 2017

Poema porno


Pobre España. Primero,
violada y prostituida
por aquel proxeneta
enano y genocida
al que hubieron de hacerle
una espada a medida
para que no se rieran
de él al verla arrastrando
por el suelo en las fotos.
Cuando este hijo de Púnica
la palmó, sin haber
rendido cuenta alguna,
calentito en la cama,
tras tanto sin hacerse
una paja por miedo
a la ceguera, España
-y cuando digo España,
digo pueblo-  sufrió
durante varias décadas
democratización
precoz y como culmen
a tanto sexo estéril,
forzado y sin orgasmo,
esto de ahora, este hastío
febril: la demopausia.
(Y aún habrá quien afirme
que todo esté maltrato,
todo este sexo sórdido
de club de carretera
y luces de neón,
es, fue y seguirá siendo
por amor, y que aquello
unido por la gracia
de Dios, patria, monarca
y el Ibex 35,
no debe separarse
a no ser que el más débil
salga del muladar
con los pies por delante.)

Moraleja:

Ni el sexo ni el amor
lo son si no son libres,
y es mejor que un mal polvo
siempre una buena paja.

Frenopático

Mañana será una jornada que requerirá de grandes dosis de cordura en España.  ¿Alguien que esté controlando una correcta administración de la medicación a nuestros sociópatas patrios con mando en plaza? Por nada del mundo querría el que suscribe que, al igual que se ha dejado de hablar súbitamente de Venezuela entre la selecta clientela de los más reputados cubs de alterne del Reino, dejásemos también de hacerlo en torno a las patologías mentales de Donald Trump y su hermano pequeño el coreano.

Lo in-Mundo

Telelediario define mejor la cosa.

viernes, 29 de septiembre de 2017

Apuntes ajenos en torno a la cuestión catalana (Luis Araquistáin)


Lee uno estas cosas, escritas hace casi un siglo, en torno a la cuestión catalana, y acaba casi comprendiendo la situación presente y la larga cadena de aspectos no resueltos y errores (que en la historia reciente del asunto vuelven a repetirse con contumacia) que nos ha conducido a este punto. Y termina también pensando que aquel "¡Muera la inteligencia!" de Millán-Astray tal vez terminó, sin que nos percatásemos de ello, llevándose el gato al agua.

"Se puede debatir el tema de la autonomía (1) de Cataluña, como de cualquier otra autonomía; lo que no se puede hacer es negársela. Es en vano que se opongan los venerables tenderos de Madrid y las venerables momias espirituales que, galvanizadas por algunos políticos centralistas, enviaron, años atrás, algunas Diputaciones provinciales castellanas al Gobierno y al rey, como voceros de una Historia de España muerta y desnaturalizada, contra la voluntad catalana. Es en vano que se quiera hacer de Cataluña otra Cuba. La autonomía ha de ser un hecho, porque así lo quiere el pueblo catalán; podrán los catalanes discrepar sobre la extensión y grado liberal de la autonomía; pero todos concuerdan en el mínimo demandado. Y si la autonomía no fuera un hecho permanente, por torpeza del Gobierno central —y torpeza insigne fue la política antiautonomista de la dictadura militar—, el hecho será algún día la separación, porque Cataluña no puede retroceder ni siquiera detenerse, y obligada a avanzar, si no se le otorga de grado el régimen autonómico, se vería compelida a proclamar por la fuerza su independencia. Esto sería la guerra civil; pero en esa guerra de secesión, muchos otros españoles se declararían separatistas con los catalanes. Y muchos europeos. En rigor, todos los pueblos, después de vencer el imperialismo germánico, tienen la misión de rehacer el mapa de Europa conforme a la voluntad libérrima de los diversos grupos nacionales; porque el problema en Cataluña, que en sus límites de autonomía es una cuestión interior de España, se convertiría en un problema internacional si la obstinada contumacia del Gobierno español obligase a los catalanes a plantearlo en términos de separatismo. Pensando en las fatales consecuencias históricas que han de sobrevenir, el dilema que suscita el problema catalán no es centralismo o autonomía, sino autonomía o separatismo. Esta es la opción que la necesidad histórica plantea a España frente a Cataluña. Por lo tanto, bien claramente se comprende que los que se oponen a la autonomía de Cataluña son los que más contribuyen a su separación. Los españoles más centralistas son, sin quererlo, los más separatistas. A estos contrasentidos, cuando es la ceguera mental, y no la clara razón, la que inspira los ánimos, conduce la dialéctica de la Historia."

Luis Araquistáin Quevedo (2) (de "El ocaso de un régimen" Ed. España, Madrid, 1930)

(1) Habla el autor de "autonomía" entendida en el marco de un estado federal.

(2) Periodista, político y escritor a la generación del 14. Militó en el Partido Socialista Obrero Español. Y no, que nadie se sorprenda, no era natural de Cataluña, era cántabro.

En la fotografía: Chavalería "radical" dándonos una lección magistral de convivencia. Diferentes, pero iguales. Dicen que la foto ha sido tomada recientemente en Figueres.

Mito (versión para salas "X")


Se sentía el más bello querubín cada vez que ensimismado contemplaba su imagen reflejada en las aguas patrióticas de su descomunal ombligo. Tanto fue así que terminó pereciendo al atragantarse con su propia polla.

(Micropene)

jueves, 28 de septiembre de 2017

Epigrama de urgencia


Tala de Mazagón:
nos defecan encima
y afirman que es maná
—será por el desierto
que avanza inexorable
sobre la ávida grupa
del mortero y el hacha.

Palíndromo marítimo


Sane risa a sirenas.

miércoles, 27 de septiembre de 2017

La experiencia es un grado


Con tiempo y decepciones se va aprendiendo que aquellos sujetos que más presumen de pedigrí, suelen ser los más perros.

A por ellos, oé, que son polacos y cobardes


"A por ellos, oé; a por ellos, oé..." Escuchando de boca de mis paisanos muy recreativistas y mucho recreativistas estos cánticos, más propios de cabezas rapadas -rapadas por dentro, digo- que de otra cosa, me han venido a la memoría aquellas trístemente famosas palabras del gran patriota que fue Queipo de Llano: "Nuestros valientes legionarios y regulares han enseñado a los rojos lo que es ser hombre. De paso también a las mujeres de los rojos que ahora, por fin, han conocido hombre de verdad y no castrados milicianos. Dar patadas y berrear no las salvará." No busquen más el eslabón perdido. A por ellos. Y a por ellas, las mujeres de Catalunya, para que por fin conozcan al verdadero macho ibérico, al genuino pata negra de la testosterona y la hiel, y no a esos castrados polacos de mierda que no empalman como no sea pensando en la estéril rajita de una urna. No busquen más que no hay, que diría el gran Silvio. ¿Alguien podría aclararme si sería constitucional a la par que católico, apostólico y romano, que uno de sus ciudadanos pidiese independizarse de esta Huelva bárbara y cateta?

. . . . . . . . . . . .

NOTA AL MARGEN: He de confesar que lo he flipao en cinemascope y sensurround con la bandera que portaba el señor que aparece a la derecha de la fotografía. Una bandera en la que se ha sustituido el escudo borbónico por el del club decano del fútbol español. Inconstitucional de cojones.

Elvis forever


(Pick & roll del boto revoteado)

El voto fue escupido
por el aro —era duro,
acoplado a uno de esos
tableros de madera
de cuando el votobasket
se hallaba aún en pañales
en la Una, Grande y Libre
y el pick & roll de marras
era denominado
bloqueo y continuación.
Menos mal que de un bote
colosal fue al revote
el pívot pivotante
—es decir, 3 14
15 92
y un pico interminable
de espinacas en bote
que votan que te botan-
y, revotando a Bríos,
votó 40 en bastos
y ya hubo más veto
ni baile de San Vito
ni pito gorgorito
ni ¡canastos! de tres.
Y así se acaba el pick &
roll del voto y rebote
en la muy democrática
cancha del vetobasket
del Estado español.

                              (Surredadaísmo en vena en vano.)

martes, 26 de septiembre de 2017

Seguidilla bilbilitana


Si ves a Calatayud,
no preguntes por Dolores:
por su blusa de colores,
falda corta y juventud,
dirá el juez, con rectitud,
que viste como una puta.
Ni por Marcial, que disfruta
con su móvil. "¡Qué utensilio
del demonio!" —argüirá Emilio,
penándolo a ser recluta.

Dicho cardenalicio


Con la Iglesia hemos trepado.

El bocata


En Huelva ya tenemos récord Guinness:
el más largo bocata de jamón
preparado en el mundo hasta la fecha.
Poco menos de mil
metros de bocadillo
con 1500 barras
de pan y hasta cuarenta
y dos patas de cerdo.
Un récord de charanga y pandereta
pese a que la opinión general al respecto
es que el jamón —"quien lo probó, lo sabe"—
era bastante bueno. Pata negra.
Además, a caballo
regalado, ya saben.
También los onubenses podemos presumir
de nuestro club Decano, el más antiguo
del fútbol español,
un siglo y cuarto largo de historia y ningún título
de altura en sus vitrinas;
un club que bien podría optar al récord Guinness
de la deuda más alta de los clubs que militan
en la Segunda B.
Aparte de estos récords —el real y el que está en ciernes—
que nos llenan de orgullo
y más satisfacción que a un rey emérito,
a todos los huelvanos, poco más
se puede reseñar —salvo la estatua
del Litri— que nos pueda,
en la ciudad del Tinto,
llamar a la alegría; aquí seguimos,
en todo lo demás,
en el culo de España y a la cola
de la Unión Europea.

lunes, 25 de septiembre de 2017

Crónicas del Régimen (56)


El Gobierno de Rajoy, como ya es de sobra conocido, ha procedido a intervenir las cuentas de la Generalitat de Catalunya "a fin de preservar el interés general y garantizar un uso correcto del dinero público". O, dicho en román paladino, para que el Gobierno catalán no se gaste un sólo céntimo de euro del erario público en la celebración del referéndum previsto para el próximo uno de octubre. Y, con este precedente, uno termina por pensar que tal vez pocas cosas tan urgentes en Esperpentaña, a fin de preservar el interés general y garantizar un uso correcto del dinero público, como que se pudiesen intervenir las cuentas del Ministerio de Hacienda y Administraciones Públicas. Ya sería tarde para evitar, por mencionar sólo lo más significativo, el saqueo de la hucha de las pensiones y la pérdida de miles de millones regalados con nocturnidad y alevosía a las mafias del totalitarismo financiero. Pero, hablando del dinero de todos y con esta banda de corruptos gobernando, sin tal intervención, esto va ser un no parar hasta que todos nos encontremos a la puñetera intemperie con tan sólo una mano por delante y la otra por detrás. Más jodido aún lo tendrán los mancos. ¿Sería posible poner de algún modo este cascabel al "gasto"?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Nietos de republicanos represaliados y hasta asesinados durante décadas por los secuaces de nuestro más sanguinario genocida patrio, deseosos de que sus nefastos herederos ideológicos hoy en el poder, envíen al ejército a hacer lo propio con el pueblo de Catalunya. Malditos bastardos sin corazón ni memoria. Lástima y náuseas. Este país de todos los demonios no tiene remedio. Tal vez lo mejor fuese su rápida descomposición en varios estados independientes. Así, al menos, se encontraría dividida la alimaña.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Con la que está cayendo estos días, quizás sea el momento para que los ciudadanos de todos y cada uno de los pueblos de España declarásemos de manera unilateral e irrenunciable el estado de decepción.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Cuando vinieron a por los políticos catalanes no hice nada porque yo no era político y me creía anticatalán... En fin, el final de este tipo de historias es de sobra conocido.

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (16). Merche y Esmeralda. (Carlos Parejo)

Merche y Esmeralda conversan en una esquina.  Recuerdan que no se atrevieron a salir del armario ni en el colegio ni en el instituto ni en la Mili. Pero montaron un club nocturno de travestismo en la plaza de Chapina, cuando la moda del “destape” de los años setenta, y ganaron bastante dinero. Lo primero que hicieron fue cambiarse de sexo, desde niños habían deseado tener cuerpo de mujer. Ahora, cuando las canas, las indomables vellosidades en el cutis y las tripas cerveceras, dejan entrever su antigua hombría, se sienten como un poco arrepentidas. Cuando ellas eran jóvenes, los que iban de machitos se vestían con pantalones ajustados, marcando paquete, y lucían camisetas ceñidas a poderosos escudos pectorales situados sobre vientres planos, y escoltando anchos hombros y bíceps musculosos, esculpidos en los gimnasios del barrio. Los llamaban “chulos” o “tíos buenos”. Ahora están un poco confusas. Los jóvenes sólo se ponen coquetos para hacerse dibujos en la cabeza, peinarse con extravagantes tupés y barbas proféticas, dibujarse tatuajes inverosímiles, o para depilarse cejas, pechos, brazos y piernas, y no parecer osos cavernícolas. Sin embargo, no hacen ostentación de virilidad con sus prendas de vestir. Se embuten en camisetas y pantalones o chándales exageradamente anchos y solo alardean de brillantes zapatillas deportivas. Más que ir de paseo o al Instituto, parecen ir y venir continuamente de una cancha de baloncesto.  Y hay, además, algunos jovencitos  que se adornan con pendientes y se peinan femeninamente. Bien con un moño recogido y bien alto, bien haciéndose una larga coleta, o llevando una melena larga y ladeada, que les cae lánguidamente a un lado de la cara. Éstos últimos, según Merche y Esmeralda,  recuerdan a las actrices de Holywood de los años cincuenta como aquella divina Lana Turner.  Sobre estos jóvenes, hay quienes afirman que se sienten mujeres o son gays más o menos encubiertos. Pero también hay quienes opinan que son tan machos como el que más, y que simplemente van a la moda más informal y alternativa, la moda unisex. De hecho, también hay cada vez más chicas que visten como los varones y no por eso son marimachos.


(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 24 de septiembre de 2017

Bodrio-poema contemporano


Un selfie de un artista del alambre
come que come a cara de perrito faldero
un plato de lentejas con chorizo
acompañado de agua
de borrajas y semen
de ignaro delegado de cultura,
suele valer, por más que cueste,
lo que esta puta mierda de poema:
ríen de ríen, nothing, nada
y a tomar por el culo
zambomba y pandereta.

Spam-ku dedicado



Esperpentaña.
¿No le agrada a "usté" el nombre?
Ummm... ¡AJO Y AGUA!

(Jajaja...)

sábado, 23 de septiembre de 2017

Looney tunes news



Última hora menos cuarto y mitad acerca de la pugna secesionista-unionista

Rajoy ofrece a Puigdemont llamar a España Catalunya, y Santas Pascuas. Puigdemont le responde que, aunque sin descartar en el futuro una posible anexión del resto de la península, incluida Portugal, aún no es el momento político ni para comenzar a pergeñar tales planteamientos. Rivera se da a la del Duero. A mansalva. Trump y Kim Jong-un son sorprendidos practicando sexo duro en un motel de carretera de la ruta 66, en los alrededores de Amarillo (Texas). Susana Díaz se pincha el dedo corazón de su mano buena (la derecha, por supuesto).

Eso es todo, amigos.
(Pan tumaca pa' tos.)

Águila




Si uno de dos no quiere,
lo mejor: el divorcio
exprés de mutuo acuerdo.
Es la mejor manera
de infligir el menor
sufrimiento a la prole.
Oh, padres de la patria,
de la Una, Grande y Libre
sangrienta y diminuta,
presa y hecha jirones
en las garras de un águila
carroñera con hambre
de cruzado y quimera,
¿por qué entonces vosotros
continuáis obcecados
en imponer el dogma
parricida que reza
que lo que Dios ha unido
no lo separé el pueblo?
¡Por todos los demonios!
Malditos seáis, padrastros
sin corazón, por siempre
y malditos también
nosotros vuestros torpes
y estúpidos hijastros:
se nos pasó abolir,
caro descuido, de hecho
aquel ignominioso
Fuero que el genocida
impuso a sangre y fuego
a los pueblos de España,
y por el cual, al modo
de un rey sol ataviado
de enmohecidas tinieblas,
declaró indisolubles
nación y matrimonio.
Nación, curioso término
para denominar
un cementerio alzado
con la sangre arrancada
a cuchillo a los muertos.

viernes, 22 de septiembre de 2017

Rescoldos

Comparecieron con los ojos
llorosos. "Qué catástrofe -dijeron
vehementes-. Sin embargo,
trabajaremos duro
para que no se joda
a causa del incendio el corazón
de la joya, el rubí de la corona."
Fiscal, el Consejero
de la cosa, llegó,
sobreactuando, a decir
más tarde que había ardido
una parte de su alma.
La Presidenta de la Junta
de Andalucía, por su parte,
solemne como un pavo,
afirmó que en las zonas
asoladas ni un solo
centímetro cuadrado
se cambiaría de uso.
También se habló de lo modélicas
que serían las tareas
a fin de restaurar
flora y fauna perdidas.
Y los bomberos forestales
heroicos, consiguieron,
controlar el incendio
para que los políticos
vendieran como su éxito
la extinción y que sólo
se hubiesen calcinado
8 400
hectáreas de las muchas,
unas 40 000
—lo digo de memoria―, que podrían
haber sido asoladas por las llamas.
"¡Hurra, al fin se ha extinguido!" —celebraron.
Pero era falso, aún quedaban
bajo el mar de cenizas
rescoldos encendidos
de indolencia y codicia,
de estupidez sin límites.
Aquel fuego latente
que quedó agazapado
entre los pinos muertos,
era un fuego sin llamas,
mas sin misericordia,
que en forma de hacha, poca
vergüenza y motosierra,
se cierne nuevamente
hoy sobre Mazagón.
Restauración modélica ―dijeron.
Pero era falso. Ahora,
cuando los pinos caen,
abatidos en vida
por este fuego infame
gestado en los despachos,
¿cuáles dirán que son las causas? ¿Dónde,
los focos del incendio?
¿Se culpará a un pirómano?
¿Tendrá Fiscal de nuevo
el alma hecha pedazos?
¿Se pedirá, a la vista
de como han comenzado
las labores tendentes
a restaurar el área,
que sea declarada
pronto Reserva de la "Birriosfera"?


Fotografía de Pepa Suárez.

Púlpitos


Cuando aprendimos a dudar, nos impusieron sus certezas.

(Pensa-miento único.)

jueves, 21 de septiembre de 2017

Spam-ku sensual


Entre hilar fino
y un "cómeme el pepino"...
¿con sal y aceite?

Anti bodrio poema con licencia ortográfica


Al-ijo de Mari Juana
lo metieron entre rejas,
de casta le viene al galgo
se argumentó en la sentencia.

miércoles, 20 de septiembre de 2017

Aviso para nabogantes


Ya sea en Prusia o verso,
este humilde escribano
continuará pariendo
lo que, en cada momento,
se le ponga en los huérfanos.

                                (¡Wilson!... ¡WILSON!)

¡Castañas pìlongas!


Castaña es una gran nación y los castañoricenses muy alcornoques y mucho quercus suber que cuanto mejor, peor, porque no se sabe bien si piensan antes de hablar o hablan tras pensar. Eso sí, al contrario de lo que les ocurre con el agua, que cae del cielo sin que sepan muy bien por qué, a los castañoricenses les gustan los catalanes porque hacen cosas. It's very difficult todo esto. ¡Viva el vino! Fin de la cita.

NOTA DEL PARIDOR: Aclarar que, en realidad, por más que, como recurso de retórica surredadaísta, en él se mencione a la bicha (que como todo demonio o ángel con o sin sexo o vulva o pene puede adoptar muchas y muy diversas fisionomías —a saber: Cataluña, Messi, sardana, urna, fuet o pan tumaca, entre otros), este es un texto sin meollo y que en ningún caso pretendía referirse a meollo alguno ni casi a ningún otro u otros. Apuntar, eso sí, que aunque no fue parido con tal vocación, vistas acullá algunas que otras reacciones al respecto, el progenitor de la criatura se está pensando patentarlo como sensibilímetro, que igual así se termina forrando y puede ver cumplido su gran sueño de huir lejos del capitalismo yéndome a morar a una paradisíaca isla de la Micronesia de su propiedad exclusiva y equipada con todas las comodidades propias de un magnate del coltán, la venta de minas antipersona o la trata de blancas, negras, amarillas y cobrizas. En fin, para terminar, decir (por enésima, pero última vez) que el susodicho padre de la cordera está firmemente convencido de que votar nunca está de más, así como de que la ley en raras ocasiones es sinónimo de justicia y, por tanto, rebelarse ante las normas que castran en su soberanía y posibilidades emancipatorias a los pueblos, es un sano ejercicio democrático. Por último, confesar también por última vez, que al humilde paridor sin epidural ni fórceps del texto castañero, también le gustaría, cómo no, independizarse de esta España de charanga, pandereta, latrocinios, mano dura, borbones y mordazas. ¡Viva el Betis!

Crónicas del Régimen (55)


Ente Impúdico
Radioteleinvención Espaguiñola

martes, 19 de septiembre de 2017

Spam-ku aliterado


Yin Yang el gallo
zen llega al gym muy gayo.
Goza del yoga.

Poema evidente


Fábula del matador y la vaca


El matador de moscas
más patoso de aquellos
pagos de viña y sol
de justicia saltó
al ruedo —la cocina
de su casa— vistiendo
traje de pocas luces.
Septiembre agonizaba
y, tal y como mandan
desde siempre los cánones,
"eran las cinco en punto
de la tarde." A su lado
completaba el cartel
la vaca que tolón
tolón mataba moscas
con el rabo y que en toda
ocasión se llevaba
el gato al agua amén
del ascua —dos orejas
y rabo— a su cencerro
con sordina, dejando
al diestro muchos pitos
y ni un olé ni palmas.
Así que el matador,
cansado del fracaso
propio frente a los logros
de la vaca lechera,
dejó su matamoscas
en barbecho y se armó
con un lanzacohetes
antitanque, seguro
de triunfar de este modo
en la lidia dejando
a la vaca compuesta
y sin novio ni perro
que pudiera ladrarle.
Y así, desde ese mismo
día a "las cinco en sombra
de la tarde", las moscas
camparon a sus anchas
devorando entre ruinas
los restos sin aliento
de matador y vaca.

lunes, 18 de septiembre de 2017

Crónicas del Régimen (54)


Un referéndum ilegal y una serie creciente de actuaciones tan ilegales como aquel para tratar de frenarlo. Y un sinfín de necios forofos de ambos bandos, jaleando las virtudes e ignorando los pecados de los líderes, voceros y sicarios del propio. Y denostando con fiereza, por coherente que pudiera llegar a resultar, cualquier argumento de los del contrario. Como suele acontecer en el enmohecido y anóxico ámbito de las sectas religiosas. Ah, la religión, opio sempiterno de los pueblos. Y detonante de guerras santas y cruzadas. No, no vendría mal una cura de agnosticismo por parte de todos y cada uno de los actores y figurantes de esta ópera bufa, ya casi tan aburrida como inquietante.

Montar el pollo

Chinga.org

Firma para que a Padilla se la pique un pollo.

(Taurofachas)

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (15). Vuelven los colegios. (Carlos Parejo)


Principios de septiembre. La calle Alfarería se ha animado inusitadamente. Desde media tarde a madrugada se llena de pandillas de adolescentes ociosos. ¿Dónde estaban? Han terminado las vacaciones y aún no han empezado a trabajar en colegios e institutos, ni en las actividades extraescolares y los deberes que se llevan a casa. Los adolescentes aprovechan este efímero periodo de libertad para el dulce placer de no hacer nada más que divertirse. Algunos se sientan como mendigos en el suelo de los portales, otros en los patios comunitarios. Muchos se alinean en los bancos públicos del carril bici que atraviesa la calle en diagonal. Allí consumen alcohol, refrescos y golosinas, extraídos de bolsas de plástico que han comprado en esas tiendas de chinos donde hay de todo lo barato y, además, no cierran nunca. Son los templos de consumo en cuyas puertas se congregan, como hacían sus abuelos en las puertas de las iglesias cuando iban a misa.

Todos lucen bronceados veraniegos y estrenan nuevos peinados, vestimentas y calzados. Los chicos se han adornado con peinados y prendas que emulan, como si fueran sus clones, a éste o aquel futbolista o jugador de baloncesto desde los pies a la cabeza, buscando despertar admiración estética y personal entre las féminas. No les falta ni un detalle. Algunas de ellas imitan a los chicos con ropas anchísimas y calzan botines azuliblancos. Hoy es señal de rebeldía juvenil como ayer lo fue de pertenencia a familia de origen humilde y modesto. Un año más persiste la moda de mujer consistente en pantalones vaqueros cortos de cintura muy alta y que a duras penas consiguen meterse de tan ceñidos y ajustados como van a sus vientres. Difícilmente les queda sitio para el móvil, aprisionado entre la tela y las ingles o en el bolsillo trasero. Y el clásico bolso brilla por su ausencia. Dos fulanitos han mangoneado sendos teléfonos móviles de las menganitas por las que suspiran. Y éstas corren tras de ellos, como si sus intimidades y secretos más personales fueran a ser desnudados de repente. De sus boquitas salen todo tipo de imprecaciones y amenazas: ¡Gilipollas, o nos los devolvéis o no volvemos a dirigiros la palabra en toda nuestra vida¡ Otros jóvenes se conforman con cruzarse miradas indirectas y solapadas. Por dentro hacen quinielas mentales y por fuera, movimientos tácticos propiciatorios. La chica de tercero de la ESO se aproxima al alto y morenazo mozalbete de cuarto de la ESO. Si consiguen hilar una larga conversación “tet a tet” puede que surja el romance. Pero la mayoría no es tan afortunada. Entre comentarios breves y jocosos se observan y cotillean. Y si no tienen nada que decirse se entretienen con sus IPADS, donde siempre hay algún chiste, pasatiempos o juego a mano.

(¢) Carlos Parejo Delgado

domingo, 17 de septiembre de 2017

Seguidilla sentenciosa

Tras mucho ensimismado
mirando el árbol,
no preguntes "¿Y el bosqué?
Lo habrán talado.

(También valdría
leída al pie de la letra
la alegoría.)

Plof

un último jadeo
y te habrás esfumado
como una pompa -plof
una fina película
de agua con jabón en torno de una
porción de aire sin alma

sábado, 16 de septiembre de 2017

La manzana

Malos tiempos son estos para la lírica. Un sinfín de tesis y sus "correspondientes" antítesis, y muy pocas de las unas y de las otras en pro del fruto en sazón, la manzana prohibida: la síntesis. Menos mal que aún pervive alguna que otra metáfora.

Rayos y probetas



(Epílogo apócrifo a El origen de las especies)

Más que el fruto de un largo
proceso evolutivo, el hombre
contemporáneo pareciera
producto de un ensayo
científico fallido,
engendro resultante de un proceso
sin par de clownación.

viernes, 15 de septiembre de 2017

FIRST DATES. Mesa 69 (benzodiazepinas)


—Estoy hasta el potorro. Fin de la cita.
—Oh, qué bonito. ¿Y quién es el autor de tan afortunado aforismo?
—Aforismo... aforismo... Tú es que no te enteras, macho. Que te pires, leches, que se acabó esta gilipollez de cita a ciegas. Nunca más, Barrabás. Fin de la cita.

(A ver, el desaprensivo que ha le ha escondido la medicación al responsable de realizar los casting, que se deje de una puñetera vez de gilipolleces y se la devuelva.)

Refrán-ku (13)


Camaléon que se duerme,
no caza moscas.

jueves, 14 de septiembre de 2017

La bella durmiente


Cuando despertó, la monarquía todavía estaba allí.

Maninfecto (NDJR)


maninfecto

1.m. Escrito perpetrado con calculada ambigüedad y desmesurada mala uva, en que se hace pública hipócrita declaración de doctrinas, propósitos o programas.

De la palmeta a los estímulos subliminales


EDUCoAcCIÓN: el pensamiento único
con tinta adulterada entra.

miércoles, 13 de septiembre de 2017

14 versos dicen que es soneto


Quise escribir un soneto
usando sólo los nombres
que identifican los casos
de corrupción del PP.

Cuán desmesurado el reto;
no pudo ser ni en 14
versos ni en los no sé cuántos
del Poema de Gilgamesh.

Crónicas del Régimen (53): La ordalía catalana


Después de que el Tribunal Superior de Justicia de Catalunya —que bien podría pasar, visto lo visto, a denominarse en el futuro Tribunal del Santo Oficio— se haya dirigido al director de TV3 (*) instándolo a no emitir información alguna que pudiera contener manifestaciones favorables a la celebración del referéndum sobre la autodeterminación de Cataluña, sólo la dimisión o cese fulminante de todos y cada uno de los miembros de este alto tribunal podría operar el prodigio de hacernos recuperar la escasa fe que algunos radicales de mierda aún teníamos depositada en la justicia de nuestra muy patriótica y monolítica nación de naciones. Y, luego de haberse despojado de unas togas que, sin duda, les vienen muy grandes, todos estos inquisidores del tres al cuarto deberían solicitar cita urgente en el Ministerio del Tiempo por si desde allí pudieran, tal y como les corresponde, enviarlos de cabeza a las postrimerías de la Edad Media para pasar a trabajar en la caza de brujas a las órdenes de Tomás de Torquemada. ¿Votar o no votar, quién tiene la razón? Siempre, desde un punto de vista democrático, será preferible habilitar urnas que instrumentos para el ordeno y mando. Pero, en caso de algún tipo de duda, nunca la ordalía fue un buen método para diferenciar lo puro y justo de lo pecaminoso.

(*) "Le advierto de su deber de impedir o paralizar cualquier iniciativa que suponga ignorar o eludir la suspensión acordada. Particularmente, que se abstenga de iniciar, tramitar, informar y/o dictar, en el ámbito de sus respectivas competencias, acuerdo o actuación alguna que permita la preparación y/o celebración del referéndum sobre la autodeterminación de Cataluña..."

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Esperpentaña, esa nación de naciones donde se tilda de radicales a aquellos que mantienen firmes convicciones democráticas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Entre la censura inquisitorial made in Santiago y cierra España, y la celebración de un referéndum, por muy chapucero que pudiera resultar, no hay color. A tomar por el culo la ordalía.

Ilustración: The Ducking Stool, de C. S. Reinhart

Seguidilla huracanada


Retar a un huracán
fusil en mano
o hacer por matar moscas
a cañonazos.

Pobre Florida
con tanto aficionado
al tiro al Irma.

martes, 12 de septiembre de 2017

Portal de transparencia


secretos
                oficiales
información clasificada por calibres
como huevos de granja o proyectiles
                                                                llamados a velar
por patria y libertades allende las fronteras
del mundo occidental civilizado
único y verdadero mundo   mundo libre
según lo denominan
los beatos del bozal y las cadenas
información
                      como dios manda
manipulada reservada
con un par de cojones
restringida engañosa ambigua falsa
con el pelo teñido
                                y la barba postiza
información de huevo y coco y mango
para bailar el tango
                                  del tangue y los trileros
"lo sentimos
                       usted no tiene acceso
permitido a esta base de datos encriptados
pero si lo desea
tiene algo similar aunque castrado
en nuestro siempre opaco portal de transparencia
y mentiras piadosas"

¿esto es la democracia?

Manifiesto surredadaísta


Y también dos huevos duros. Uno de ellos, de pato. Punto y coma pelota.

Ilustración: Man Ray

Johnny cogió sus tijeras


La moda de los recortes
ha hecho furor en España
desde que PP y PSOE
codo con codo pactaran
para quebranto del pueblo
y alborozo de la banca
en las Cortes españolas
con alevosía y saña
—lo del 135—
reformar la Carta Magna.
Tanto es así que, imitando,
la tala presupuestaria,
se apuntan ya a hacer recortes
reputados tarambanas.
Por ejemplo, Juan y Medio,
dandi allá donde los haya,
que hace unos días, tijeras
en mano, cortó la falda
a Eva Ruíz, su compañera
de programa y de batallas.
¿Se pasó tres pueblos Juan
y Medio o, como afirmara
Eva Ruiz, fue la boutade
sólo una broma pactada?
La respuesta es baladí:
pacto, chanza o novatada,
cualquier recorte, ya sea
presupuestario o de falda
es un acto intolerable
más que una broma pesada.

lunes, 11 de septiembre de 2017

Epopeya


políticos eclipse reses sangre

hay sangre en el asfalto
                                          ríos de sangre
cataratas de sangre
océanos de sangre muerta y seca
con la hoja de metal templado
y el mango de madera de luciérnagas

en la cueva el volumen homicida
que vomita el televisor ha roto
el bazo a la barrera del sonido
y el tímpano a las nubes
que enloquecidas y febriles
por el dolor y el arrepentimiento
han liberado de su jaula
al último y más fiero Leviatán

oh qué espantoso y nauseabundo hedor a sangre
a raíces cuadradas y savia indivisible
a interés descompuesto
yaciendo inerte sobre un lecho
de panteras castradas y relojes
de luna nueva y números
rojos de herida y lava

ya humillan en la piedra negra del sacrificio
al cachorro del búfalo y la virgen
ahogada en las cloacas
diez lunas antes de su alumbramiento

lo que el chamán ignora
es que en su corazón se aloja el alarido
de Pandora la sangre
de todos los caídos en batalla
todos los derrotados en lucha desigual
por una causa justa

cazas de guerra vuelan sobre el páramo
pronto serán barridos del cielo como moscas
por el rugido agónico el alud
de sangre de los héroes
llevados al cadalso antes del alba

Un pasito p'alante, María...


De los creadores de footing, jogging y running, ahora llega a nuestras calles el power walking. Vaya, eso que toda la vida de Dios se ha denominado caminar. Es por ello que no sería de extrañar que a los gilipollas terminemos llamándolos a no mucho tardar filólogos aficionados de salón.

(Power walkingman no hay camino...)

Historias de la calle Alfarería —Barrio de Triana (14). El Consejo de la Tribu. (Carlos Parejo)


El Consejo de Ancianos de la tribu Alfarería se ha reunido en el patio de la Cerca Hermosa. Juntos suman más de quinientos años de vivencias compartidas. Sin embargo, para muchos jóvenes son seres extraños, que debieran estar en el Departamento de Objetos Perdidos del Distrito Triana.

Cecilio, con ochenta tacos bien puestos, viste zapatos de charol, traje de chaqueta con pañuelo de bolsillo y sombrero de ala ancha. Comenta que cruzar la calzada con su bastón le parece cada día una proeza. Se siente como un equilibrista de circo jubilado entre peligrosos adoquines. Y eso que la calle Alfarería es ahora una calle de tráfico de convivencia y no tiene un alto bordillo, ni hondos baches como antaño. Joselito el de la Maria, cercano a los noventa, le contesta que siempre ha sido un coqueto desde que era joven. Es preferible arrastrar los pies detrás del andador. ¡Bendito invento¡ Cuando pierdes el resuello yendo al mercado, te sientas encima y descansas viendo pasar a la gente, y luego caminas otro trecho. Ruperto el de la carbonería, con sus noventa cumplidos, se queja de que depende para todo de su silla de ruedas y su cuidadora sudamericana. Cuando cruza la calle no se va a caer, pero siente cómo le tiemblan las piernas y le dan punzadas en las vértebras, y eso que los adoquines de la calzada son casi planos y la acera es tan lisa y plana como la barriga de una muchachita. Juanin, ya centenario, concluye que no hay nada peor que no siempre te funcionen las luces adecuadamente. Cuando lo llevan al paseo de la O se le va la olla. Vuelve a su infancia y lo encuentra todo lleno de maleza y rústicos embarcaderos de madera, con marineros descargando barbos y sábalos de río. Sólo se tranquiliza en las Iglesias. Le encanta visitar a la Señorita de Triana en su parroquia de la O, siempre tan elegante; luego irse a ver qué precioso manto lleva ese día su “Esperanza”. Pero lo que más le chifla es entrar en la Capilla de la Estrella. Se sienta junto a la estatua de Juan Pablo II. Éste, con una beatífica y afable sonrisa parece decirle a los ojos que el cielo ya lo tiene cerca, con sus puertas entreabiertas por San Pedro, esperándole.


(¢) Carlos Parejo Delgado